他也不算“正常人”。

    .............

    水流声停了。

    芙兰裹着浴巾出来，湿漉漉的长发贴在光洁的背上，水珠滚落。

    她看也没看他一眼，径直走到梳妆台前，拿起那把梳子，扔给他。

    “头发。”

    她命令道，语气恢复了白日的冷淡疏离。

    “继续。”

    本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

    诚司接过梳子，坐起身。

    她背对着他坐下，脊柱的线条优美而脆弱。

    他拿起一缕湿发，开始梳理。

    动作依旧熟练。

    目光落在芙兰白皙的后颈上，那里光滑一片，如同最完美的艺术品。

    沉默在蔓延，只有梳子划过长发的声音。

    ............

    （接下来的几天，几周，几个月...）

    日子依旧在以一种令人窒息的方式重复。

    闹钟总是在六点半准时响起，带着同样刺耳的声音。

    诚司总是在同样的位置醒来，身边是芙兰同样蜷缩的睡姿，呼吸平稳，碧绿的发丝散落在枕头上，散发着永恒的甜香。

    他起身，穿衣，走向厨房。

    冰箱里的牛奶总是剩下三分之一盒，鸡蛋永远是五颗，吐司面包永远是切好的八片。

    他煎蛋，火候永远控制在蛋黄凝固但未完全坚实的程度，撒上一点点盐和黑胡椒——芙兰挑剔的口味，两年也未曾改变。

    芙兰会在煎蛋的香气飘出时醒来，打着哈欠，揉着惺忪的睡眼走出卧室，身上穿着那件丝质的、略显陈旧的淡绿色睡裙。

    她会先走到窗边，拉开窗帘，看着外面永远不变的景色，发几秒钟的呆——不过并不是发呆，而是她在确认这个世界是否稳定。

    然后她会走到餐桌前，坐下，看着他端上早餐，青色的眼睛里没有任何情绪，只有一种程式化的期待。

    ..............

    hai