小狼崽正随着铃声晃脑袋。

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    康罗伊站在台阶上，看着人群自发围成圆圈，鼓点与铃声渐次交织。

    扎西突然扯了扯他的衣袖：他们在唱...《十英里之歌》？

    康罗伊侧耳细听——确实是，可又不全是。

    牧人的低音号子托起银匠的清脆铃音，猎户的狼嚎般的长调裹着僧侣的六字真言，原本整齐的旋律被揉碎了又重新捏合，像块被千万双手搓过的酥油，带着烟火气的温暖。

    这才对。他低声说。

    当夜，康罗伊在驿站二楼整理行装。

    詹尼织的羊毛袜、从冰井通道带出来的口琴碎片、还有罗莎琳德寄来的家族印章，都被他仔细收进木箱。

    窗外突然传来细碎的脚步声，他掀开窗帘，月光下的雪地印着一行脚印，从山梁延伸到驿站门前，却没有返程的痕迹。

    箱子是用牦牛皮做的，锁扣已经朽成粉末。

    康罗伊掀开箱盖的瞬间，松节油的气味涌了出来——那是老物件特有的陈香。

    照片上的年轻男爵穿着藏袍，身后是白得刺眼的冰川，旁边的老喇嘛握着半截钟舌，和冰井通道里那枚扳手的材质如出一辙。

    背面的字迹是父亲的，钢笔字带着常年握剑的生硬：真正的调音，始于承认自己也曾是盲者。

    康罗伊的手指抚过照片里老喇嘛的袈裟纹路，突然想起洛桑说过的话——圣殿骑士团的古籍里记载，南极的钟体是旧神的喉舌。

    可此刻照片上的钟舌泛着暗金，和冰井通道里的液体一模一样。

    父亲，他对着月光轻声说，你藏了多少事？

    远处的雪山之巅，第一缕晨光刺破云层，照在驿站屋顶的铜铃上。

    清越的鸣声里，康罗伊合上箱子，从床头摸出一张船票——布里斯托尔之星号，三天后从加尔各答启航。

    他把船票夹进照片，望着窗外渐亮的天色，嘴角扯出个极淡的笑：海路...或许能听见些新声音。

    hai