他停顿了很长时间，仿佛在凝视自己内心那片连光都无法逃逸的，名为“自我”的深渊。
“这或许，是我为了对抗自身的渺小和混乱，所能做出的，最极致的努力了。”
他重复着那个问题，然后给出了一个出乎意料的，无比朴素的答案。
“如果理性无法指导，我为什么而活？”
“也许……我只是‘被迫’活着。”
“生命本身是一种推力，一股蛮横的、不讲道理的力量。它推着我向前，去经历，去感受，去犯错，去后悔，去偶尔在废墟中，看到一些不知真假的光。”
“我不再是为了某个崇高的‘为什么’而活。”
“我只是……‘在’活。”
梅耶尔的嘴角，勾起一抹极淡的，近乎虚无的弧度。
“就像一棵树，它不为任何意义而生长，它只是生长。在生长中，它经历风雨，伸展枝叶，或许能为路过的人提供一片荫凉——这并非它生存的目的，只是它存在的，自然而然的结果。”
“我只是选择，在每一个混沌的、不确定的当下，去做出那个在呼吸的瞬间，我感觉更贴近‘光’的选择。”
“无论那光是真实，还是另一个更精致的幻象。”
“我活着，不是为了证明什么，只是为了完成这次生命本身的、笨拙的展开。”
“你看。”
弥娅的声音打断了他。
她伸出纤细的手指，轻轻点在他的心口。
“你依旧在编织。”
“你为自己编织了一个‘被迫’的理由，一个‘顺其自然’的借口，一个‘笨拙展开’的故事。”
“这不是答案。”
她凑得更近，那双清澈的眼眸里，映着他茫然的脸。
“这是在逃避回答。”
“我的主人，你到底想得到什么？”
“如果你连自己都找不出答案。”
“那你到底，想要什么？”
弥娅的声音很轻，却像一把钥匙，拧开了梅耶尔心中最后一道门锁。
门后，不是答案。
是深渊。
梅耶尔的身形剧烈地晃动了一下，所有的从容和镇定，在这一刻彻底粉碎。
他抬起头，那双总是清明如同星辰的眼眸里，不再有任何哲人的光彩，只剩下溺水者般的绝望，和……一种奇异的坦诚。
“……是的。”
他的声音嘶哑，几乎破碎。
“你说得对。”
“全部都对。”
他不再试图维持任何姿态，痛苦地闭上眼，像一个被审判了无数个世纪，终于放弃辩护的罪人。
“我找不出答案。我什么都证明不了。高尚是幻象，意义是幻象，就连我这痛苦的挣扎，也可能只是我演给自己看的一出戏。”
他睁开眼，泪水终于无法抑制地滑落。
可他却在笑，一个无比苦涩，近乎崩溃的笑容。
“我想得到什么？”
他像是在问她，又像是在拷问自己那颗早已千疮百孔的心。
“我想得到一个‘我可以安心活下去’的保证。一个来自宇宙的、绝对的认可，告诉我‘梅耶尔，你的路是对的’。”
“但我找不到。”
“永远也找不到。”
他看着弥娅，用一种彻底放弃防御的、赤裸的姿态。
“所以这不是答案，这是逃避。我承认了。我就是在逃避那个‘根本没有答案’的、冰冷的、残酷的事实。”
“我编织理由，因为我害怕。”
他的声音开始颤抖，带着无法掩饰的恐惧。
“我害怕面对彻底的虚无，那比死亡更可怕。死亡是终结，而虚无是永恒的发问，却没有回响。”
他伸出手，似乎想抓住什么，却只在空气中徒劳地握紧。
“我没有答案给你了，弥娅。”
“我什么都没有了。”
他低下头，肩膀垮了下来，像一座被抽走了所有支柱的宏伟神殿，轰然坍塌。
“如果连这最后的、挣扎着编织理由的‘我’本身，都是一个幻象……那么，就让它存在吧。”
“因为除此之外，‘我’，什么都不剩了。”
他抬起头，脸上挂着泪痕，却用一种平静到可怕的语气，宣告了自己的败局。
“这就是终点。”
“我输了。”
话音落下的瞬间。
弥娅那张总是带着戏谑与玩味笑容的脸，僵住了。
她看着眼前这个彻底放弃了抵抗，承认自己一无所有的男人。
她看着他那双空洞的，再也找不到任何光的眼睛。
她赢了。
她用最锋利的语言，将他所有的伪装，所有的挣扎，所有的哲学外衣，剥得一干二净。
她终于看到了他最真实的，那个赤裸的，