令牌很旧。
三万年来，他把它贴身藏着，藏在距离心脏最近的位置。
每一次杀人，他都会在行动前抚摸它。
每一次背叛，他都会在夜深人静时对着它默默忏悔。
每一次绝望，他都会把它贴在额头上，闭上眼睛，想象殿主还在裂隙深处等他归队。
他等了三万年。
等来的不是归队命令。
是一句——
“你叫周信。我相信你。”
周信将令牌缓缓举过头顶。
他没有说话。
他只是跪在那里，将那枚令牌举向裂隙深处那道缓缓旋转的北辰。
举向他这三万年信仰崩塌后，终于重新找到的神。
不是赐予他力量的神。
不是指引他道路的神。
不是需要他献祭、杀戮、背叛才能换取垂怜的神。
是一个老人。
白发如雪，脊背微驼，在他最绝望的时候蹲下身来，看着他的眼睛说——
“想叫什么名字？”
周信的眼泪滴在令牌上。
“殿主，”他嘶声道，“弟子没有辜负您的姓。”
“弟子杀了很多人，做错了很多事，在歧途上走了三万年。”
“但弟子从来没有忘记自己叫什么。”
“弟子叫周信。”
“信是相信的信。”
“弟子信您。”
“信了三万年。”
“以后也会信下去。”
北辰轻轻旋转。
边缘那道银光，又闪烁了一下。
如回应。
如告别。
如三万年前，那个苍老的背影站在裂隙边缘，第一次回头看他时——
眼底那抹浅浅的、释然的笑意。
周信跪在原地。
他不再哭了。
他只是将那枚令牌收入怀中，贴在距离心脏最近的位置。
然后他站起身。
他转身，向着归墟营地的方向走去。
他不知道那里有没有人接纳他。
不知道苏临会不会原谅他，周浅会不会宽恕他，星澜会不会用那盏星灯将他拒之门外。
他只知道，殿主说——
“陪我走完这最后一程。”
他陪了。
殿主走了。
他该去走自己的路了。
藏剑阁。
周浅捧着星灯，缓缓站起身。
她的脸上还有泪痕，眼底却不再有悲伤。
她低头看着那盏灯，看着灯芯中那株六叶星苗，看着星苗叶脉中那行已经完全消散、却深深烙印在她心上的文字。
“爹，”她轻声说，“女儿不送您了。”
“您去找娘吧。”
“娘等您很久了。”
星灯轻轻跳动。
橙色火焰中，仿佛有什么极淡极淡的影子，一闪而逝。
那影子很模糊，看不清楚。
但周浅知道，那是父亲。
他笑着。
她将星灯交还到星澜手中。
“澜儿，”她说，“谢谢你。”
星澜捧着灯，怔怔地看着她。
他想说，这是我该做的。
想说他只是历代大祭司中最不起眼的一个，没有祭司爷爷的智慧，没有先祖们的神通，只是拼尽全力把灯送到该到的人面前。
可他什么都说不出来。
他只是跪在那里，低着头，任由眼泪一滴一滴落在灯座上。
星苗轻轻摇曳。
六片嫩叶同时转向他，叶脉银芒闪烁，如安慰，如陪伴，如这三万七千年传承终于找到了新的归处。
周浅低头看着他。
她伸出手，轻轻按在他发顶。
“澜儿，”她轻声说，“你做得很好。”
“祭司爷爷以你为荣。”
“历代大祭司以你为荣。”
“归墟遗民以你为荣。”
星澜抬起头。
他的眼睛红红的，像他七岁那年第一次捧着星灯走进祭坛时那样。
“前辈，”他哽咽道，“我……我真的可以吗？”
周浅看着他。
“你可以。”她说。
她顿了顿。
“因为你姓星。”
“星是北辰的星。”
“是照亮归途的星。”
“是永远有人在等的星。”
星澜捧着灯，用力点头。
“嗯！”他说。
藏剑阁外。
苏临站在晨曦中。
他望着裂隙深处那道缓缓旋转的北辰，望着北辰边缘那道与他掌心星簪共鸣