秀儿问他这是做什么，他说：“我想着，等过两年。

    若有心地纯良、肯吃苦的孩子想学医，我可以在这里教他们。

    不收束修，只求他们学成之后，能记得‘以苍生为念’。”

    秀儿静静地看着他。

    她想起初嫁时，他还是那个凭着“洗菜水”治病的“神医”，心中忐忑，夜不能寐；

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    想起他挑灯夜读，为一个药方反复推敲；

    想起他第一次真正治好重症病人时，那种混合着欣喜与惶恐的神情。

    如今，他依然会为一个疑难病症彻夜不眠，依然会为无力回天的病人叹息。

    可他眼中的光，不再闪烁不定。

    那是一种扎根于大地的沉稳，一种知道自己走在正确道路上的坦然。

    “夫君，”秀儿轻声说，“你变了。”

    张佐转头看她：“变好了，还是变坏了？”

    “变踏实了。”秀儿微笑，“从前的你，像浮萍，随风飘荡；

    现在的你，像这院里的老槐树，根扎得深了，才能荫庇更多人。”

    张佐握住她的手。

    夫妻二人的手都不算细腻，常年捣药、抓药、写字，指腹有着薄茧。

    可这双手，救过人命，抚慰过病痛，也支撑着这个家，一步步走到今天。

    窗外，雪渐渐大了。

    张佐看着案上的《百草真经》，又看看身旁的妻子，心中一片澄明。

    道长说得对，医道之本在于济世活人。

    雪落无声，覆盖了青州城的青瓦白墙。

    回春堂的灯笼在风雪中亮着温暖的光，像一颗不灭的心。

    照亮着那些在寒夜中，寻求希望的人。

    益都的某间医庐里，韩佑也点亮了灯。

    他面前摊开着那部手抄的《百草真经》，笔尖在纸上沙沙作响。

    他在撰写自己的行医札记，将半年来所得所悟，以及二十年的经验，一一记录下来。

    他写得很慢，很认真。

    就像张佐说的那样：

    多一个人通晓此理，世间便少一分病痛，多一分安康。

    而这，或许才是医道传承真正的意义。

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