那道士走后，张佐在土地庙.呆了半个时辰，直到夜色来临。
手里的硬馍凉透了，表面结了一层硬壳。
回去的路上，他一脚深一脚浅地走着，脑子里想着道士的话：“向东……医道……”
“我？学医？”他不禁苦笑出声。
“连自己的名字，都是请村头私塾先生教的，一个字写三天才记住，还学医？”
可那道士说话时的神态、语气，还有亮得惊人的眼睛，在他心里生了根。
也许真该试试？
万一呢？
回到破茅屋，张佐没像往常那样倒头就睡。
他点起油灯，那是他唯一的奢侈。
灯油是去年帮人修屋顶时，人家给的酬劳，他一直省着用。
豆大的火苗跳动，把茅屋的影子拉得歪歪斜斜。
木板和砖头搭起来的“床”，他坐那把馍馍拿出来，小口小口地啃着。
每嚼一下，腮帮子都酸疼。
但他吃得很慢，一边吃一边想。
三天三夜，他几乎没合眼。
第一天，他把道士的话，翻来覆去想了无数遍。
想那道士的衣着、举止，想他说话时的神情。
想“医”这个字到底怎么写，是什么意思。
他在地上用树枝画了又画，地面上，是歪歪扭扭的痕迹。
第二天，他开始回忆这些年听过的关于“看病”的闲话。
谁家媳妇难产，请了稳婆；谁家孩子发烧，用了什么土方；
城里有药铺，可抓药要钱。
乡下人病了，大多是硬扛，扛不过去就听天由命……
这些碎片，在脑子里乱撞，撞不出个所以然来。
晚上的月亮很亮，张佐盯着那月光看了很久，忽然大腿一拍。
“干了！”他的声音，在静夜里格外响亮。
“反正都穷成这样了，还能更穷不成？”
声音里，有破釜沉舟的狠劲，也有无可奈何的自嘲。
说完这话，他自己先笑了起来，笑得眼泪都出来了。
学医？张佐连“医”字都写不全。
他没银子去拜师，也识不了几个字看不了医书。
他有的，只有一双耳朵和两条腿。
从那天起，张佐像个游魂似的，在县城和附近几个村子转悠。
哪里有老人晒太阳聊天，他就凑过去蹲着；
哪里有人聚在一起说闲话，他就竖着耳朵听；
集市上、茶馆外、村口大槐树下……都是他的“学堂”。
他听见有人说，南山有种草，捣烂了敷在伤口上，止血特别灵；
听见有人说，小孩夜里哭闹，用桃木枝放在枕头下，就能安睡；
听见有人说，拉肚子吃烤焦的馍馍管用；
听见有人说，咳嗽了煮梨水喝……
这些零零碎碎的“偏方”、“土法”，张佐都牢牢记在心里。
他没纸笔，就用树枝在地上画符号。
画个圈代表头疼，画个叉代表肚子疼，旁边，再画些只有他自己懂的标记。
别人看见了，只当是个疯子在地上乱画，谁能想到，那是一个穷汉的“医书”呢？
一个月后，张佐觉得自己“学有所成”了。
他在集市最偏僻的角落，支了个摊，其实连摊都算不上。
就是一块洗得发白的破布，铺在地上，上面摆着五六个捡来的破瓦罐。
罐子里装着晒干的草根、树皮、野果，都是他在野地里寻来的。
他自己也说不清，这些玩意儿具体能治什么病，反正听人说有用，他就收着。
没有招牌，他就扯开嗓子喊：“瞧一瞧看一看啊！祖传秘方，包治百病！”
起初几天，还真有人好奇凑过来看看。
可一见他罐子里，那些乱七八糟的东西，再看看他那一身补丁摞补丁的破褂子。
人们不敢相信，都摇头走了。
有个大娘好心提醒：“这位大哥，你这……真能治病？”
张佐硬着头皮说：“能！怎么不能！都是好药材！”
大娘撇撇嘴走了。
半个月过去，张佐嗓子都喊哑了，别说治病，连个正经问话的人都没有。
他每天早上满怀希望地来，傍晚灰头土脸地回去。
那几个瓦罐落了一层灰，他自己也开始怀疑，是不是真的疯了？
居然相信胖道士，一个来路不明的胡话？
隔壁卖糖人的王大爷，是个心善的人，看张佐天天来、天天空。
忍不住劝：“张佐啊，听我一句，干点实在的吧。
你这罐子里装的，该不会是泥巴搓的丸子吧？”
张佐老脸涨得通红，刚要辩解，集市那头，忽然传来一阵喧哗。