“嗯。”赵严打断，“秦大人那边，天灯试得如何？”
“说是成了。”
“成了？”赵严轻笑，“前日不是烧了一个，死了人么？”
“那是……意外。”
“打仗，最怕意外。”赵严说，“意外多了，就不是意外了。”
话里有话。韩朴听懂了。
脚步声靠近。赵严走进工棚，两个随从守在门口。军需官没进来，在外面等着。
“韩师傅。”赵严拱手，脸上挂着笑，“忙呢？”
韩朴放下工具，起身行礼：“赵大人。”
“不必多礼。”赵严摆摆手，在工棚里踱步，看看这，看看那。最后停在韩朴做的那堆舵板前，拿起一块，端详。
“好手艺。”他说，“严丝合缝，不愧是老匠人。”
“大人过奖。”
赵严放下舵板，转身看向韩朴，笑容淡了些：“韩师傅在秦营，也有些日子了吧？”
“两个月零三天。”
“记得真清楚。”赵严点头，“家里……可还有牵挂？”
韩朴心里一紧，面上不动：“老朽孤身一人，无牵无挂。”
“哦？”赵严挑眉，“可我听说，野王城里，还有韩师傅的亲人？”
工棚里安静下来。只有外面军营的嘈杂声，远远的，像隔着一层布。
韩朴的手在身侧慢慢攥紧。指甲抠进掌心，很疼。
“赵大人，”他缓缓开口，“老朽是韩人，野王城里，自然有认识的乡亲。但这与战事无关。”
“无关吗？”赵严走近一步，声音压低，“韩师傅，您是明白人。攻城在即，秦军这些器械——筏子，天灯，都是要死人的。死的是谁？是韩人，是守军，也许……也有您的乡亲。”
他看着韩朴的眼睛：“您就看着？”
韩朴迎着他的目光，没躲：“老朽现在是秦军的工匠。”
“工匠也是人。”赵严说，“人就有心，有心就会痛。”
他从袖中掏出个小布袋，放在旁边的木料上：“这里有些钱，不多，但够您离开。今夜子时，东面哨卡会换岗，有半刻钟的空隙。您要走，没人拦。”
韩朴盯着那个布袋。粗布缝的，很普通，但鼓鼓囊囊，分量不轻。
“赵大人，”他声音干涩，“这是什么意思？”
“没什么意思。”赵严转身往外走，“就是觉得，老人家不该掺和这些打打杀杀的事。回家，抱孙子，多好。”
他走到门口，停住，回头：“布袋里还有封信，是给野王守将的。您要是愿意带进去……里面的钱，翻十倍。”
说完，他走了。随从跟上，脚步声渐远。
工棚里只剩下韩朴一个人。
他看着那个布袋，看了很久。然后走过去，打开。里面是金饼，十块，黄澄澄的。还有一封信，封着火漆，没拆。
信很轻，但拿在手里，像块烧红的铁。
他把信放下，把金饼装回布袋，系好，放在原地。然后走回工作台前，拿起斧子，继续干活。
咚，咚，咚。
斧子声又响起来，但节奏乱了，一会儿快，一会儿慢。
傍晚，秦战又来了。他看了一眼那个布袋，没问，只是检查韩朴做好的舵板。一共十个，都做好了，榫卯严丝合缝，边角磨得光滑。
“韩师傅，”秦战说，“这些舵板，明天装筏子上。攻城时用。”
韩朴点头：“知道了。”
秦战蹲下，拿起一块舵板，用手指摩挲边缘。木头很光滑，能看见年轮的纹理，一圈一圈的。
“我小时候，”秦战忽然说，“家里有棵枣树。每年秋天，我爹带我打枣，我在树上摘，他在下面接。有一年，枣子特别多，打了三大筐。我娘做了枣糕，分给街坊邻居，大家都说甜。”
他顿了顿：“后来，树老了，死了。我爹舍不得砍，就让它立着。再后来，我爹也死了。我离开家的时候，那棵树还在，枯枝指着天，像在问什么。”
韩朴静静听着。
“现在，”秦战站起来，看着韩朴，“我有时候会想，那棵树还在不在。要是还在，看见现在的我，会怎么想。”
他把舵板放下，拍了拍手上的木屑：“韩师傅，您做了一辈子手艺。手艺这东西，做成了，是物件；做不成，是废料。但不管成不成，手艺人的心，得在手上，不能在别处。”
说完，他走了。
工棚里又只剩韩朴一个人。天渐渐黑了，他没点灯，就坐在黑暗里，看着门口那点残余的天光。
外面传来士兵的歌声，是秦军的战歌，粗犷，嘹亮。唱着“岂曰无衣，与子同袍”，唱着“修我戈矛，与子同仇”。
歌声飘进工棚，在黑暗中回荡。
韩朴慢慢站起来，走到那个布袋前，弯腰捡起。布袋很沉，金饼碰撞，发出沉闷的响声。
他拿着布袋