住了。不是因为害怕，是因为他的眼睛被那道光刺了一下，本能地眯了一下。就是这一下。

    霍去病动了。不是冲，是滑。他的脚几乎不离地面，像一片被风吹动的纸。三步，从队伍中间滑到了张少华面前。

    距离：一臂。

    钨龙戟从下往上撩。布条在戟头炸开，碎布片在空中飞舞，露出青铜色的戟尖。戟尖停在张少华咽喉前三寸的地方，不动了。

    风停了。所有人都不动了。

    护卫的手指扣在扳机上，但没有人敢扣。因为张少华的喉咙，离戟尖只有三寸。三寸，一张纸的厚度，一个呼吸的距离。

    张少华低头看着那截青铜色的戟尖。他看见了戟身上的纹路——不是刻的，是铸的。两条蛇，首尾相衔，围成一个圆。蛇的眼睛是琥珀色的，和霍去病的右眼一个颜色。

    他没有动。不是不想动，是不能动。那柄戟不是武器，是笼子。他被关在里面了。

    “你……”他的声音从喉咙里挤出来，像被什么东西掐住了。

    霍去病看着他。琥珀色的眼睛里，没有杀意，没有愤怒，只有一种说不清的平静。

    “让他们放下枪。”

    张少华咽了口唾沫。喉结上下滚动，擦着戟尖过去。

    “放……放下。”

    护卫们面面相觑。领头的那个咬了咬牙，把枪口压低了。一个接一个，枪口垂下去，指向地面。

    霍去病没有收回戟。他的右眼还亮着，琥珀色的光照在张少华脸上，照出了他额头上细密的汗珠。

    “这把斧头，不是你的。”

    张少华点了点头。动作很小，像怕碰到戟尖。

    “东西不是你的。人也不是你抓的。”霍去病的声音很平，平得像没有风的湖面。“现在，让开。”

    张少华又点了点头。

    霍去病收回戟。转身。走回程真身边。

    他走了三步。

    第三步落地的时候，身后传来一声枪响。

    不是护卫开的。是张少华。他的右手从西装内袋里抽出来，握着一把掌心雷——袖珍手枪，银白色的，像玩具，但枪口在冒烟。

    子弹从霍去病的左臂擦过去，划破了衣袍，在皮肉上留下一道血痕。血珠从伤口渗出来，顺着手臂往下流，滴在石板上。

    霍去病没有回头。他继续走。三步，走回了程真身边。

    张少华的脸色变了。他的第二枪没有开。不是因为不敢，是因为他的手在抖。他看见霍去病左臂上的血，看见那个人连停都没停，像被蚊子咬了一口。这种人不吃枪子。枪子吃他。

    “走。”霍去病说。

    林小山拉着程真，从巡警和护卫中间穿过去。牛全被陈冰拽着，跌跌撞撞。八戒大师走在最后，袈裟下摆扫过地面，沙沙作响。苏文玉走到张少华身边时，停了一下。她看着他的眼睛。

    “你会后悔的。”

    张少华没有回答。他攥着那把掌心雷，手还在抖。

    七个人走进了对面的巷子。黑暗吞没了他们的背影。

    张少华站在原地，很久没有动。

    护卫围上来，领头的那个小心翼翼地问：“少爷，追不追？”

    张少华没有回答。他低头看着自己的右手。掌心雷还在手里，枪管是热的。他闻到了一股火药味，还有——血腥味。不是别人的，是他自己的。他的食指被扳机磨破了皮，血珠渗出来，很小，像一颗红色的痣。

    “那个人……”他开口，声音沙哑，“那个拿戟的。”

    护卫等着他说下去。

    “去查。查清楚他们是谁。”

    他把掌心雷塞回口袋，转身上车。车门关上的声音很重，像棺材板合拢。轿车发动了，车灯照亮了前面的路。但路是黑的，灯光照不远，像两根被掐住脖子的蜡烛。

    巷子深处，霍去病靠着墙，左臂的血还在流。陈冰蹲在他旁边，用绷带缠住伤口，缠得很紧。他没有出声。

    林小山蹲在他对面，看着他。“霍哥，你刚才为什么不躲？”

    霍去病看了他一眼。“躲了。没躲开。”

    林小山张了张嘴，没说出话。

    苏文玉站在巷口，望着那辆远去的黑色轿车。腰间的莲花，最后一片青色花瓣，在夜风中颤了颤，没有落。

    “他还会来的。”她说。

    没有人回答。夜风吹过，带着煤烟味和血腥味，混在一起，像这个时代的气味。