在墙上涂画。他们用炭条勾出一个高大身影，手持盾牌，立于火光之前。有人在下面写了两个字：“守护”。

    我路过时，看见那画，也看见孩子们躲闪的眼神。他们怕我责罚，可我只点了点头。一名小女孩鼓起勇气问：“大人，你会一直在这里吗？”

    我没有回答。我不能承诺神国不会调令，也不能保证安宁永不破裂。我只说：“只要你们需要，我便在。”

    她笑了，跑开去告诉其他孩子。他们围在画前，用碎石堆出一圈矮墙，像是在为那影子筑一座城。

    傍晚，我特意准备了一包针对伤病的治疗草药，在庙前轻轻放下，心中默默祈愿平安。

    这次，石阶上什么也没留下。但当我转身欲走时，眼角余光瞥见庙门残框的阴影里，静静立着一枚铁钉。

    它与我在小隆德初见的那枚完全吻合。钉身锈蚀，断裂处却整齐，像是被某种力量精准折断。我蹲下，拾起它。铁锈沾在指尖，带着久埋泥土的腥气。

    我忽然想起盲眼老妇的低语：“火种不灭，王将自灰中起。”

    那时我以为那是诅咒。现在，我开始怀疑它是一句召唤。

    我将铁钉收入囊中，与铜片、羽毛并置。它们不属于同一个阵营，却都指向同一个方向——不是王座，而是民心。

    夜深时，我翻开《初火律典》，将铁钉放在“民望”二字之上。烛火跳动，影子投在墙上，那枚钉的轮廓，恰好覆盖了“王”字的顶端。

    hai