他低头进来，将陶杯放在桌上，转身欲走。

    我忽然开口：“你靴底沾了灰。”

    他脚步一顿。

    “不是营地的灰。”我盯着他后颈，“是矿道口那种带铁锈味的灰。”

    他没回头，肩膀却绷紧了。

    我没有叫人。只是看着他慢慢走出去，背影僵硬如木偶。

    风又起，帷幔晃动，地图上的横线在光影中忽明忽暗，像一道正在愈合却又随时会裂开的伤口。

    我握紧剑柄，指节发白。

    剑未落地，但已悬在喉前。

    hai