着，还带着吴地潮湿的香气。

    “吉尔。”

    晓雅突然凑近镜头，我能看见她眼角新长的那颗小痣。

    “还记得你说要把我们的故事写成书吗？这首歌里的每一个音符，都像你写在草稿本上的句子。”

    她身后的落地窗外，黄浦江上的游船正缓缓驶过，灯光在江面织出金网，像极了那年中央公园湖面上的星光。

    挂了电话，我点开平台的评论区。

    指尖悬在输入框上方许久，最终敲下一行字：

    “在第七个秋天，我的朱丽叶终于穿过了家族的高墙。

    她现在正坐在苏州园林的亭子里，给我读《华夏古诗》的新译本。

    谢谢这首歌让我想起，所有阻碍在真心面前，都不过是春天的雨，会滋润出更盛大的花。”

    暮色漫进书店时，那位翻《东方诗选》的老太太抱着书走到收银台。

    她指着我手机屏幕上还在滚动的歌词：

    “这歌真好听，像极了我和乔治年轻时，他在码头边给我唱的那首民谣。”

    她布满皱纹的手轻轻抚过书脊。

    “那时候他是码头搬运工，我爸是船运公司老板，也说我们门不当户不对呢。”

    我望着窗外渐次亮起的街灯，突然看见晓雅昨天发来的照片 ——

    我们在布鲁克林租的小公寓里，她正把《西方诗选》和《华夏古诗》放在书柜上。

    收银机发出 “叮” 的轻响，老太太接过装书的牛皮纸袋时，我听见街对面的花店传来熟悉的旋律。

    那个抱着向日葵的男孩停在橱窗前，耳机里流淌出的，正是那首让整个世界都温柔起来的歌。

    他抬手按了按耳机，嘴角扬起的弧度，像极了五年前那个在梧桐树下系星星灯的我......