两行字：【西里斯·布莱克生于1960年11月3日卒于1981年11月1日（？）重生于1994年7月31日晨】写完，他瘫坐在地，背靠着书桌腿，仰头望着天花板。晨光渐亮，照亮他脸上纵横交错的泪痕，也照亮他眼中久违的、近乎少年般的光亮。他抬起左手，缓缓张开五指。空荡的房间里，只有晨风掠过窗棂的细微声响。可这一次，他不再感到虚空。他缓缓合拢手指，仿佛仍握着那点微温。楼下传来破釜酒吧老板汤姆的咳嗽声，接着是厨房锅碗瓢盆的碰撞。新的一天开始了，带着煎培根的焦香和报纸油墨的气息。小天狼星深吸一口气，那气息里有尘埃，有木头腐朽的味道，有隔夜啤酒的微酸——真实，粗粝，充满瑕疵。他扶着书桌站起来，走向盥洗室。镜子里的男人胡子拉碴，眼下青黑浓重，但那双灰蓝色眼睛，却像被暴雨洗刷过的天空，澄澈得惊人。他拧开水龙头，掬起一捧冷水泼在脸上。水珠顺着下颌滴落，洇湿了胸前的旧衬衫。他抬起头，直视镜中自己。“早上好，西里斯。”他低声说，嘴角向上弯起一个微小的弧度。镜中人也笑了。那笑容不再沉重，不再苦涩，不再背负着二十年的血债与冰雪。它只是简单地存在，像初春枝头第一枚鼓胀的芽苞，脆弱，却不可阻挡。他转身走出盥洗室，脚步轻快得几乎要跃起来。路过客厅时，他停顿片刻，目光扫过沙发上叠放整齐的旧斗篷——那是他准备今日前往阿兹卡班的装备。他走过去，拿起斗篷，却没有披上，而是走到壁炉前，将斗篷轻轻搭在炉架上。炉膛里余烬尚温，灰白中透着暗红。小天狼星从口袋掏出昨夜清理柜子时捡到的一枚旧铜纽扣——上面刻着模糊的布莱克家族徽记。他把它放在斗篷褶皱中央，像一枚小小的、沉默的勋章。然后他转身，走向门口。手按上门把时，他顿了顿，侧耳倾听。楼下，汤姆正在哼一首走调的老歌；窗外，麻瓜世界的汽车鸣笛声由远及近；再远处，或许有霍格沃茨特快列车正喷吐着蒸汽，载着新生驶向苏格兰高地。他推开房门。走廊尽头，晨光正慷慨倾泻，将他的影子拉得很长，很长，一直延伸到楼梯转角，延伸向整个尚未展开的、属于活人的清晨。小天狼星迈步走了进去。