的帅旗，在无数黑色龙旗的簇拥下，渐渐远去，最终消失在白茫茫的雪原尽头。

    扶苏立马于城楼之上，久久未动。

    他知道，大军出征，并非一往无前的狂飙突进。

    蒙恬统帅的十万主力，如同一只缓慢而谨慎的钢铁刺猬，在广袤的雪原上，缓缓向北推进。

    步兵方阵居中，厚重如山，长戈如林。

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    无数辆装着粮草和“震天雷”的辎重大车，被重重保护在阵型核心。

    左右两翼，是数万剽悍的秦军铁骑，如同刺猬伸出的利刺，随时准备应对来自任何方向的突袭。

    整支大军，便如同一座移动的黑色城池。

    它虽然速度不快，却散发着一种能让大地都为之窒息的压迫感。

    然而，在这座“移动城池”的视线之外，一场更加残酷、更加无声的战争，早已在数十里的广袤范围内，激烈地展开。

    一支由十五名秦军斥候组成的小队，像一群融入风雪的幽灵。

    他们正悄无声息地穿行在一片被冰雪覆盖的丘陵地带。

    每个人的身上，除了必要的武器和硬如石块的干粮，再无任何多余的负重。

    为首的，是一名被称为“老雕”的斥候都伯。

    他约莫四十来岁，脸上布满了刀疤和风霜的深刻痕迹，一双眼睛，却比雪原上的鹰隼还要锐利。

    突然，他抬起了手。

    整个小队瞬间停下，所有人如同凝固的雕塑，一动不动地伏在冰冷的雪地里，与环境融为一体。

    老雕的鼻翼，在凛冽的空气中，不易察觉地抽动了几下。

    风雪的味道里，混入了一丝不属于这里的、极淡的腥臊。

    是战马的味道。

    他缓缓眯起眼睛，视线如刀，仔细地审视着前方不远处的一道山脊。

    那里看似平静，只有几块光秃秃的黑色岩石，突兀地立在白雪之中。

    但老雕知道，有一块“石头”的轮廓，不应该在那里。

    他没有说话。

    只是伸出那只布满老茧的手，比了几个简单而明确的手势。

    小队瞬间分成了三组。

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