夏队选手入场！”

    主持人的声音在广播里炸响，“是一位……呃，非常资深的老师傅！”

    其他队也动了。

    法兰西队，那个叫马库斯的厨师，推着一辆不锈钢小车进去了。车上装的是液氮罐、恒温水浴机，还有一套看起来像手术刀一样的工具。

    东瀛队，小野次郎的弟弟抱着刀盒，走得像个要去切腹的武士。

    意大利队，那个叫吉诺的纹身小伙，脖子上挂着大耳机，手里拎着两袋子面粉，进门就先在那儿蹦迪。

    八个厨房，八个世界。

    孙老爹进了厨房，没看那排闪着蓝光的智能烤箱，也没看那台价值六位数的万能蒸烤一体机。

    他在厨房里转了一圈，最后目光锁定在了角落里。

    那里堆着一些节目组准备的备用大件厨具。

    老头走过去，弯腰，费劲地从最底下拖出来一口黑黢黢的、直径足有半米的大铁锅。

    就是那种农村灶台上最常见的、黑不溜秋的大锅。

    没有任何涂层，没有任何科技含量，甚至锅沿上还带着点铸造时的毛刺。

    孙老爹伸出手指，弯曲着指节，在锅沿上“当当”敲了两下。

    声音沉闷，厚实。

    老头满意地点了点头，把这口跟周围环境格格不入的大锅，费力地搬到了最中央那个精致的不锈钢操作台上。

    “哐”的一声闷响。

    整个操作台仿佛都颤了颤。

    外面的队长们，成了第一排的吃瓜群众。

    陈品溜达到安托万旁边。

    “老安，看啥呢？眼珠子都快掉出来了。”

    安托万指着孙老爹的那口大黑锅，手都在抖：

    “品先生，贵队的这位老先生这是……要在实验室里炼钢？”

    “炼钢？”陈品嗤笑一声，“那叫‘过日子’。”

    “过日子？”安托万懵了，“这锅……如此粗糙，受热如何均匀？温控如何精准？这简直是……这是对热力学的嘲讽！”

    “心里有数，啥锅都是好锅。”陈品开始胡扯，“再说了，这叫大巧若拙。你们那是做实验，我们这是做饭，懂不懂？这口锅，装得下山川湖海，装得下人间烟火，这叫格局。”

    安托万不说话了。

    他觉得跟陈品说话，容易折寿。

    “倒计时！最后十秒！”

    主持人的吼声把所有人的注意力都拉了回去。

    “十！”

    法兰西的马库斯戴上了护目镜，手里的削皮刀闪着寒光。

    “九！”

    东瀛的次郎已经把酒精洒在了案板上，那是为了绝对的洁净。

    “八！”

    西班牙的里卡多正在调试离心机的转速。

    “七！”

    孙老爹站在操作台前，没动。

    他只是伸出手，那只手确实有点抖，那是帕金森的前兆，也是岁月的痕迹。

    他抓起一个土豆。

    那土豆上全是泥，冰冷，粗糙。

    “六！”

    老头没嫌脏，反而把土豆凑到鼻子底下，深深地吸了一口气。

    那是泥土味，是地窖味，是东北黑土地特有的腥气。

    “五！”

    “四！”

    所有人都动了。

    切菜声、机器轰鸣声、水流声，瞬间响成一片。

    “三！”

    “二！”

    孙老爹把土豆放下。

    他把那口大铁锅，稳稳地架在了燃气灶上，拧开了火。

    蓝色的火焰舔舐着漆黑的锅底。

    “一！”

    “比赛开始！”

    随着这一声吼，孙老爹的手突然不抖了。

    他从后腰摸出一把甚至没装刀柄的铁片子，对着那个土豆就削了下去。

    那一刀，不快，不花哨。

    但皮落，肉出。

    薄得像纸，连一点肉都没带下来。

    刚才还满屏嘲讽的弹幕，突然空了一块。

    陈品看着大屏幕，从兜里摸出一块大白兔奶糖，剥开，塞进嘴里。

    甜味在嘴里化开。

    “好戏，”他嚼着糖，含糊不清地说，“开场了。”