“诏刀只认意志，不认血脉。你姐姐把‘霜’留给你，是把她的‘退路’留给你——”他顿了顿，声音低下去，“别把它走成绝路。”
雨幕倒卷，银龙没体，皇都旧城像被一只巨手拧断了龙骨，天穹裂出一道幽暗的缝。
冷锋仍站在原处，脚下青石板已化作齑粉，白汽蒸腾中，他的影子被拉得极长，像一柄刚刚出炉却还未定型的刀，连风都不敢靠近。
北辰寂负手而立，衣袍无风自猎，雨丝在他身前三尺便自动绕开，仿佛连天地都在替他让路。
“诏刀已认，接下来，你打算怎么走？”
冷锋低头，看着无名指上那枚霜火交缠的指环。指环已彻底嵌入骨缝，幽绿与赤金交错成齿，像一枚锁，也像一枚钥匙。他缓缓握拳，指节发出“咔”一声脆响，像铁锤敲在冰棱上。
“白长夜在哪？”
冷锋的声音像雨里淬过火的刀，带着尚未散尽的蒸汽，劈头砸向北辰寂。
北辰寂抬眼，望向皇都旧城那条被银龙拧开的裂缝——幽暗的缝口仍在滴落铁锈色的夜，像天穹被拆下一枚铆钉后，迟迟不肯愈合的伤口。
“他不在皇都。”
北辰寂伸手，接住一缕倒卷的雨线，雨水在他指背凝成一枚六角冰晶，晶核里冻着一缕幽绿的雷屑——那是北辰芽衣先前传来的“刀信”。
“最后一道信号，是从‘支配剧场’的残骸里传出的。”
“残骸？”冷锋皱眉，无名指上的霜火指环骤然收紧，齿纹咬进骨缝，发出极轻的“咔”。
“千之诏刀把剧场自毁了，只留下一枚‘零’。”北辰寂指节一捻，冰晶碎成七瓣，瓣瓣映出同一副画面——
——漆黑的荒原上，一道倒悬的“零”高悬如月，其下立着两道剪影：
白长夜霜刃半出鞘，剑尖挑着一粒“针尖零”；白霜雪刀未归鞘，左掌心的白缝正渗出尘埃大的“零”。
两人脚下，是尚未合拢的“幕间裂隙”，像一页被撕掉的剧本，边缘仍在滴血。
“你若是要去找他们，就要尽快了，在下一场剧目开始之前到达那里。”
“尽快？”冷锋把这两个字嚼得铁锈迸溅，像生生咬碎一枚锈钉。
无名指上的霜火指环猛地逆转，幽绿齿纹割开骨膜，赤金火纹顺臂爬颈，在他左颈烙出一枚“零”状的焦痕。
那不是灼痛，而是坐标——诏刀把“支配剧场”最后的坐标，烧进他的血肉。
“芽衣也在路上，不过她应该快到了，你的话，抓紧时间吧，在去之前，我还是要提醒一下你。冷锋，别让她，还有它，失望。”
冷锋没再回头。雨幕被他甩在身后，像一场不肯回头的旧戏。霜火指环嵌进骨缝，每一次脉搏跳动，都发出“咔哒”一声——那是剧场坐标在他颈侧重新校对。
皇都的裂缝在他踏出第三步时彻底闭合，天穹的铆钉被重新敲紧，像什么都没发生过。只有地面留下一串霜火交缠的脚印，冒着白汽，被下一阵夜风撕成碎鳞，飘进黑暗里。
冷锋的背影刚被夜风撕碎，皇都旧城的瓦脊上便多了一道更淡的影子。那影子薄得像一张被雨水泡软的戏票，边缘滴着铁锈色的墨迹，却无人察觉它何时贴上屋脊，也无人听见它轻轻叹了一口气。
“……还是走到了这一步。”
影子低头，看冷锋留在巷口的最后一缕白汽被风卷走，像把未完成的台词塞进黑夜的喉咙。它抬手，指尖滴落一粒“零”，落在瓦当之上，无声地蚀出一枚细小的孔洞。
三条街外，北辰寂并未离去。他负手立于残破的御沟石桥上，雨幕重新垂落，却再落不到他周身三尺。那圈无形的“无雨之地”像一口倒置的琉璃钟，将他与世界隔开。
“真是的，一个两个都这样，算喽，实在不行，我也去凑凑热闹，正好也很久没有舒展筋骨了。”
影子在瓦脊上轻轻踮脚，像戏台后排练的提线鬼，一翻身，便顺着雨蚀的孔洞沉了下去。
瓦当之下，并非屋椽，而是一条被墨迹浸透的“夹缝”——皇都的暗面，一条早被史官删掉的废街。
街灯是倒悬的，灯罩里燃着铁锈色的“零”。它们把影子拉得很长，又剪得很碎，像给每个过路人提前挖好的棺材板。
废街没有尽头。影子一落进来，就被剪成七片，每一片都拖着铁锈色的墨迹，像被撕掉的戏票背面，写着无人认领的台词。
它并不急着合拢自己，反而让碎片沿着街灯倒悬的轨迹漂流。越往深处，灯罩里的“零”越亮，像一枚枚被提前点亮的冥币，等着给活人送行。
第三条灯柱下，蹲着个戴破戏盔的老头，盔缨被雨水泡成暗褐色，一绺一绺垂下来，像干涸的血迹。
老头正用铜丝把碎裂的皮影重新串成人形，指尖每穿一次，就有一粒“零”被缝进去，皮影便多一道活人的呼吸。影子路过时，老头抬头，露出一张被刀口裁开的脸—