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白霜雪忽然想起什么，抬眼望向远处那柄倒悬的幽蓝长刀——它仍悬在主院上空，刀尖映着残星，像一道不肯愈合的伤口。
可此刻，那伤口里却多了一点暖金色的光，是暖阁窗棂透出的炉火，像有人从裂缝里塞进一颗小小的太阳。
“喏，看那颗，那颗星星，是不是最亮？知道它叫什么吗？它叫做……北辰哦。”白长剑指着天上最亮的一颗说道。
“北辰……”白霜雪喃喃重复，声音像被夜风吹散的雪绒。
风又静了，像是谁把夜色重新抚平。
芽衣最先打了个小小的呵欠，狐裘下的肩膀缩了缩，像怕冷的小兽。
北辰寂侧过身，把长刀换到另一侧，空出的手臂自然环到她背后，隔着裘衣轻轻拍了两下，声音低到只有他们两人能听见：“困了？”
“嗯……”芽衣含糊应声，睫毛上已经沾了星屑，却还强撑着扭头去看白霜雪，“你呢？还看吗？”
白霜雪没立刻回答。她仍仰着头，目光追着那颗被白长夜指过的“北辰”——它高悬在夜空最深处，亮得近乎孤傲，像一柄不肯入鞘的剑尖，也像一盏不肯熄灭的灯。她忽然想：如果灯火会记得，那么星星会不会也记得？
“再看一会儿。”她轻声说，指尖摩挲着那枚冰蓝符篆，温度已不似先前滚烫，却仍稳稳地贴在掌心，像一颗小小的心脏，隔着皮肤与她同频跳动。
白长夜闻言，指尖那点幽蓝的火苗便又拔高了半寸，火苗顶端竟分出极细的七缕，像七根柔软的线，悄悄缠上檐角的风铃，把铃声压成低低的、摇篮曲似的调子。风铃不响了，雪岭的风也仿佛被安抚，只余极轻的呼吸，拂过众人发梢。
“那就再看一会儿。”他说，声音像落在瓦片上的雪，轻得几乎听不见，“反正夜还长。”
北辰寂没再说话，只是抬手，把刀鞘横在膝前，掌心覆上去，像覆住一段誓言。刀身映着残星，也映着他半垂的眼睑，那里面藏着的冷意不知何时已化成了温热的铁，沉默却滚烫。
芽衣终于撑不住，脑袋一点一点地往北辰寂肩上靠。狐裘的绒毛蹭过他颈侧，像一团柔软的雪落进衣领，他却没躲，反而微微侧头，让她的发顶抵在自己颈窝，动作熟稔得像早已演练过千万次。
白霜雪余光瞥见，忽然想起自己也曾这样靠过一个人——在另一个世界，在星沉灯灭之前。可那人的肩膀没有北辰寂这般稳，像随时会被风吹散的纸鸢，连最后的拥抱都带着仓皇的颤意。
她垂下眼，把符篆攥得更紧了些。指节泛白，却感觉不到疼，只觉得掌心那一点温度正顺着血脉往上爬，爬过手腕，爬过手肘，一路爬到心口，像替她把某处早已冻僵的角落重新点燃。
“白长夜。”她忽然开口，声音轻得像一片雪落在舌尖，“你先前说，灯火记得，你就记得——那如果……如果有一天灯火也灭了呢？”
火苗“啪”地爆了个极轻的灯花，像被这句话惊动。白长夜却没立刻回答，只是抬眼，望向远处那柄倒悬的幽蓝长刀。刀尖上的残星不知何时已暗了一度，却仍固执地亮着，像不肯屈服的瞳仁。
“那就再点一盏。”他终于说，声音低而缓，却带着不容置疑的笃定，“北辰家的灯火，从来不止一盏。”
话音落下的瞬间，远处主院的暖阁窗棂忽然“吱呀”一声开了条缝，一线暖金色的光漏出来，像有人在里面悄悄添了灯油。
那光顺着刀尖爬上去，竟在幽蓝的刀身上映出一道细细的金线，像一道愈合的伤口，又像一道新生的脉络。
“再点一盏……”她喃喃重复，声音混在风里，轻得像一声叹息，却又重得像一句誓言。
芽衣已经睡熟了，呼吸均匀而轻软，像雪下藏着的春草。北辰寂单手解下自己的披风，盖到她身上，动作轻得像怕惊扰她的梦。披风一角垂下来，拂过白霜雪的靴尖，带起一点细微的痒。
“雪好像又小了。”北辰寂忽然开口，声音低哑，却带着一点不易察觉的柔和，“明早应该能看见山脊的轮廓。”
白霜雪点头，却没应声。她仍望着那颗“北辰”，忽然发现它不知何时已偏移了半寸——不是星星动了，而是夜正在悄悄褪去，像一匹被晨光漂淡的墨缎。远处雪岭的轮廓果然浮了出来，一线极淡的银白，像被谁用指甲轻轻划破的天幕。
“天要亮了。”白长夜说，指尖的火苗晃了晃，却没熄灭，反而亮得更稳了些，“还看吗？”
白霜雪终于收回目光，转而看他。幽蓝的火光映在他眼底，像两片被星辉点亮的湖，湖面平静，湖底却藏着漩涡。
她忽然伸手，指尖轻轻碰了碰那火苗——不烫，反而带着雪水般的凉，却奇异地让人安心。
“不看了。”她轻声说，声音像落在瓦片上的第一缕晨光，“已经记住了。”
“记住什么了？”芽衣不知何时醒了，声音黏黏糊糊的，带着刚睡醒的鼻音。