那就不再是生活，成了表演。

    他想要的，就是现在这样。可以毫无形象地嗦溜红烧肉的汤汁，可以下棋耍赖被赵大爷骂“臭”，可以对着流浪猫画谁也看不懂的抽象画。

    这种“不表演”的状态，才是他最舒服的“躺平”。

    晚上，王导似乎还不死心，又发来一条长语音，絮絮叨叨说着纪录片的各种深远意义。

    陆子昂听完，只回了一段话：

    “王导，红烧肉好吃，是因为它是红烧肉，不是因为它是‘能代表家常菜文化的红烧肉’。

    你把它摆进五星级酒店盘子里，旁边放朵萝卜花，再打上追光，它就不是那个味儿了。我就想安安静静当碗红烧肉，谢谢。”

    消息发出去后，王导那边沉默了良久，最终回了一个捂脸哭笑的表情，外加两个字：“懂了。”

    世界终于又清净了。

    陆子昂放下手机，打了个哈欠。

    窗台上，“总裁”跳了上来，优雅地蹲坐在那里，望着窗外的月色，眼神依旧孤独而傲然。

    陆子昂看着它，忽然笑了笑，低声说：

    “其实当红烧肉也挺好，至少……管饱。”

    “总裁”回头瞥了他一眼，似乎嗤笑了一声，又转回头，继续它的哲学思考。

    月色如水，静静地流淌进房间。

    一切如常。

    hai