回家》。”我说，声音不大，却像一块石头落进深井。

    她怔了一下，随即点头：“对，就该这么刺人。”

    我们开始往里填充内容。

    技术组给了我们一段匿名化处理的真实数据流：凌晨三点便利店的监控画面——一个蜷缩在门口的男人被保安驱赶；烧毁的返乡车票残片，上面还留着半个人名；还有那些被系统标记为“无效响应”的个案记录，每一条背后都是活生生的人，在寒夜里伸出手，却被规则推了回去。

    “要不要加上林致远的数据？”许念问，目光落在我脸上。

    我沉默了几秒，点了点头。

    当我的虚拟轨迹出现在地图上时，办公室里的空气仿佛凝固了。

    红点从桥洞开始移动，经过七个临时栖身之地，最终停在一个写着“夜灯屋试运行点”的坐标处。

    评分弹出：1.7分，回归概率0.3%。

    “他们不是没帮人，”我低声说，“是早就决定，有些人不值得帮。”

    许念没说话，只是把那段算法逻辑嵌进了用户测试后的“真相揭晓”页面。

    原本只是一个像小游戏般的互动，可当人们笑着输入生日，看到自己也可能被判定为“低价值救助对象”时，笑意渐渐消失了。

    上线是在深夜。

    我们在微博、b站和朋友圈同步推送，没有大V转发，也没有公关造势。

    只有一句文案：

    “你以为你在看故事？其实你在照镜子。”

    第一波转发来自几个曾受助过的流浪者社群。

    接着，有人发现测试结果竟然能和现实对应——某位博主输入母亲生日，系统竟匹配上了她十年前走失的父亲档案。

    舆论像野火般蔓延开来。

    第三天清晨，点击量突破百万。

    热搜词条悄然出现：“#谁配回家测试刷屏#”，虽未加V认证，讨论热度却压过了明星绯闻。

    有媒体开始联系夜灯屋团队，想做专题报道；也有公益组织主动提出要联合发起倡议。

    而我知道，真正的挑战，才刚刚开始。

    那天晚上，我合上电脑，走到阳台点了支烟。风很凉，但心口滚烫。

    “接下来呢？”许念站在我身后。

    我掐灭烟头，打开自媒体后台。

    “轮到我说真话了。”

    我新建文章，光标闪烁良久，终于敲下标题：

    《我是那个不敢进门的少年》

    第一个字落下的瞬间，十年的沉默轰然崩塌。