早在成为“林致远”这个名字之前，我就已经在这条街上，默默做过第一件善事——只为那些和我一样，害怕敲门的孩子。
原来那盏灯，从来就是冲我亮的。
手机忽然震动。
我低头一看，是个陌生号码。
来电显示停在屏幕上，像一颗悬而未落的心跳。
我深吸一口气，按下接听键。
电话那头传来一声极轻的呼吸，然后是一个低沉、冷静、带着金属质感的声音：
“林致远？我是赵顾问。”我按下接听键的手指僵在半空，像被那声“赵顾问”钉住了脊椎。
电话那头的沉默比任何话语都沉重。
风从走廊尽头灌进来，吹得门框吱呀作响，仿佛整条街都在屏息。
“我查了城西监控备份。”他的声音低得几乎融进电流杂音里，“2014年冬至，暴雨夜，c9便利店檐下——有个少年蜷在那里，浑身湿透，店员拿着拖把赶他走。是你……当时的你，送完单回来，把自己那份盒饭塞给他，还脱下外套盖在他身上。”
我喉咙一紧，太阳穴突突直跳。
那一晚我记得。
不是因为做了什么善事，而是因为饿。
那天跑了十二个小时，只抢到三单，最后一单客户拒收，我还得自掏腰包赔饭钱。
可当我看见那个缩在屋檐下的影子时，脚步就停了。
他太像我了——低头的样子，护着书包的姿势，连颤抖的方式都一样。
我没多想，把热饭递过去，顺手把工装外套披在他肩上，然后转身走了。
没留名，也没回头。
我以为那是偶然。
“那人就是我。”赵顾问的声音忽然压得更低，像是怕惊醒某个沉睡的真相，“我当年流浪，失忆两年，是那段影像让我找回身份。但我一直不知道……救我的人是谁。直到昨晚，系统交叉比对志愿者体态数据与历史监控，匹配度98.7%——林致远，你救下的那个‘无家可归者’，就是十年后的我自己。”
空气凝固了。
我站在原地，耳边嗡鸣不止。
脑海里翻涌起无数个夜晚：我为何偏偏选那条路线送餐？
为何总在凌晨绕去桥洞发粥？
为何坚持在b7区建“夜灯屋”？
原来不是我在照亮别人，是过去的我在追着那个曾经不肯进门的自己，一遍遍说：“你可以留下。”
“我们总以为你在带领别人回家。”他顿了顿，声音竟有了一丝裂痕，“其实……你是第一个迷路的孩子。”
电话挂断了。
没有告别，也不需要。
有些话一旦说出，就像石头沉入深湖，再也捞不起来。
我靠着墙滑坐在地，掌心仍攥着那张寻人启事。
父亲的脸在泛黄纸面上模糊不清，可我却第一次看清了他的眼神——那不是寻找，是等待。
十三年来，他守着一间塌了一半的老屋，守着一台破旧录音机，守着一句我早已忘记说过的软话。
第二天清晨，我坐上了回甘肃的火车。
土屋塌了一半，院墙倒了，杂草疯长到齐膝高。
邻居摇头叹气：“老林三年前就不大清醒了，整天抱着录音机念叨，说儿子要回来，灯不能灭。”
我推开吱嘎作响的木门。
屋里漆黑，霉味混着陈年烟灰的气息扑面而来。
父亲蜷在角落的小凳上，手里紧紧抱着那台老式双卡录音机，按钮早已磨平，胶带缠了又缠。
他听见动静，浑浊的眼睛缓缓转过来，却没有焦点。
然后，他按下了播放键。
扬声器沙哑地响起——是我十五岁那年摔门而去的最后一句怒吼：“这个家谁爱待谁待！”
我的心狠狠一抽。
可紧接着，他又按了停止，再按播放。
这一次，传出的是另一段声音，轻些，带着哽咽，却异常坚定：
“……但我还是会回来的。”
我跪了下去。
膝盖砸进尘埃，眼泪跟着砸在地上，一滴、两滴，再也止不住。
我伸手握住他枯枝般的手，冰凉、颤抖，却死死攥着那台机器，像攥着最后一根浮木。
“爸……”我哽咽着，几乎咬破嘴唇，“我回来了。”
他眼底忽然闪过一丝光，极微弱，却又极亮，像是熄灭多年的灶膛里，终于落进了一颗火星。
窗外，晨光正一寸寸爬上断裂的窗棂。
而在千里之外的b7区，长明灯依旧燃烧，墙上那幅蜡笔画静静挂着——一个孩子举着灯，照向黑暗中的小路。
风吹过，画角轻扬，仿佛有人低声回应：这里只教点灯，不教名字——因为每个名字，终将自己找到光。
我闭上眼，听见心底某处崩塌的声响。
而在这片