话音落下，他抬手胡乱碰了碰额发，算是个仓促的告别，随后把单薄的肩膀一缩，像一条灵巧的灰影钻进雾里。
安特立在街口，抬头看向天空，天空像被脏布蒙住，灰得发沉。
风里夹着刀锋般的寒意，逼得他把大衣又往里收了一寸。路上的行人与他一样，用长衣把自己裹成移动的布筒。
武神城是一座糟糕透顶的城市，这里的空气里浮着肉眼可见的污粒，唯有这层布料能替他们守住最后一点干净。
坦白说，安特对武神城毫无好感。
这座城像一具被掏空的铁匣，连梦都不肯留一丝缝隙。
抬头，天幕是凝固的铅水，低低压在眉骨，仿佛随时会倾下来；
低头，街面是开裂的石板，缝里嵌着乌黑的煤屑与马粪，踩上去发出钝哑的呻吟。
风从厂房的高墙间挤过，卷起的不是诗意，而是铁锈、煤渣与硫磺的辛辣，就像一只无形的手掐住喉咙，逼你把所有童话咽回去。
在这里，“浪漫”二字被拆解、熔化，铸成一块块冷硬的现实：汽笛嘶鸣替代了鸟鸣，雨点敲窗混着催债的锤声，连天空都像被反复漂洗过的粗呢，褪了色，仍带着焦油味。
人们用粗呢大衣、围巾、帽檐把自己裹成移动的铠甲，目光穿过彼此，却不留下任何温度。
在这座城市里，连对视都是奢侈，因为谁也不敢保证下一秒不会被现实割开新的伤口。
武神城好像就没有黎明，只有灰雾由浓转淡；也没有黄昏，只有灰雾由淡转浓。
铁灰色像一种慢性毒，从天空沉降到大地，再渗进骨头，最后把人也染成同样的颜色，
沉默、坚硬、不再做梦。
“现在该干什么呢？”
安特这样问自己，他踩着被雾气浸得发亮的石板路，漫无目的地在街巷里转了几个弯，看见了一家餐厅。
想到已经有十几天没吃过饭了，安特便收回在冷雾中徘徊的脚步，向餐厅走去。
“客人您要点些什么？”
年轻服务员微微弯腰，语气恭敬。
安特没有着急回答，而是仔细看了一下菜单：从来不吃早饭的他，现在看着菜单也陷入了迷茫。
“要不要我替您推荐几道本店的拿手菜？”
服务员见他指尖在菜单上徘徊良久，便俯身说道。
“那就劳烦你替我点吧。”安特把折得发毛的菜单轻轻推回去，顺便把纠结也一并交了出去。
“您放心。”服务员简短一句，便转身朝柜台走去，背影挺得笔直，叫人无端生出信任。
环视四周，安特选了张靠窗的桌子。
窗棂外侧，晨雾未散，偶有行人踩过。
隔着一层朦胧玻璃，喧嚣被滤得温柔，像一出默剧。
坐在这里进餐，倒也合适。
上菜还得等些时候，安特把身子往长凳里靠了靠，从外套内袋摸出那份折得方方正正的晨报。
报纸摊平，一行粗黑的铅字便横冲直撞地闯进视线，字大得几乎要从纸面跳出来——
“昨晚七时至八时，永恒教徒于市政厅附近现身，滋扰秩序。幸得查尔斯事务所两位威尔逊先生及时赶到，合力平息。市政厅特授予二人‘荣誉市民’称号，武神殿亦颁赐荣誉，以彰其勇。”
安特抬眼望向窗外：动作真快，昨晚才商量好，今早就成了英雄。
再往下，铅字继续跳动。
“……十六名暴徒被当场擒获，余孽四散……”
报纸再翻过去半幅，速写赫然占满版面。
打头的那位帽檐压得极低，几乎吞掉半张脸，只露出一线紧抿的嘴角。
落后半步的另一位则侧身端枪，左臂垂于腰际，右臂平直前伸，枪口稳稳指向画外的虚空；指尖扣在扳机上，力道透过炭笔线条都能让人听见“咔哒”一声脆响。
整张画用粗砺的排线铺出阴影，煤烟与血污混作一团，在人物肩头、帽檐边缘凝成黑亮的壳。
安特啧了一声，指腹在纸面上轻轻刮过：“不愧是武神殿的画师，比克劳斯画的好多了。”
把报纸合上，服务员刚好把菜品送过来，
“先生，这是本店的特色菜，请慢用。”
话音落下，他像完成仪式般微微颔首，脚步无声地退回厨房阴影里，只留下一股带着鱼腥味的热汽在桌边盘旋。
安特垂眼，视线落在盘子上，他傻了……
一颗硕大的鱼头仰面躺在浓稠的酱汤里，青灰的鳞皮半褪，露出惨白的肉；鱼嘴大张，露出两排细密的尖牙，仿佛在最后一刻仍在嘶喊。
那双浑浊泛白的鱼眼直勾勾瞪向天花板，死不瞑目，又像在质问面前的人：为何把我端上餐桌？
酱汤表面浮着几星油花，映得那对瞳孔愈发空洞，空洞里盛满了“不甘心”三个字。
热气蒸上