些该死的外地帮派，在自己地盘不安分，害我们跟着挨累。”

    走廊外传来巡逻兵的抱怨。

    潮湿的空气混着油烟味，走过去有股难掩的铁锈味。

    两名士兵一左一右走着，靴子踩在地砖上，啪嗒啪嗒响。

    那名还在嘟囔的士兵忽然察觉，旁边的人没声音了。

    冷光一闪。

    对方手腕一抖，匕首直接抵上喉咙。

    一只手死死按住脖子，刀锋从声带划开，血混着热气喷出。

    两分钟不到，挣扎的身体就软了。

    空气里弥漫起血腥味，掺着催眠药的苦气。

    林天盯了几秒，确认两人彻底没了动静。

    他弯腰拖起尸体，塞进走廊尽头那间破旧办公室的桌底，顺手把地上的血迹抹掉。

    然后脱下他们的制服，换上去。

    他闻着这股子味，想把味觉屏蔽。

    进去的时候，心中暗骂：工伤啊工伤！

    迷彩布料上沾着旧汗和泥土，他又从口袋里抹出一点黑灰，在脸上画出几道伪装。

    然后，像什么都没发生过一样，重新踏上巡逻路线。

    一路顺得出奇。

    没人查哨，也没人盘问。

    这地方守备松懈的可笑。

    他们的水准甚至还比不上那些从外国调过来佣兵组织。

    正规军的傲慢。

    也许，这里正好能当个前哨。

    要是有机会，用他们自己的规矩去谈一场“生意”，也未尝不可。

    在跃层和地下的中间阶段，有段空白区域。

    林天压低声音：“Sixteen， dyed hair， oo two timeters high.”

    对面的人含糊地回应：“I’m tornado. I’m... uh， strong.”

    林天轻轻点头，神情镇定，顺势走过。

    可他想不到的。

    他的一举一动，被在通风管道的某个人见了个正着。