欧武的身体如同被冻结一般，动弹不得。他用尽全力，才勉强让自己一点点地趴在地上，每一个动作都是如此艰难，仿佛时间都凝固了。最后，他把脸紧紧贴在了冰冷刺骨且满是尘土的土地上，感受着那份来自大地深处的凉意。
与此同时，他的手指再次死死扣住扳机，这次的力道远比以往任何时候都更加强劲，以至于指节都因为过度用力而变得苍白无色。他瞪大双眼，目光穿越眼前那一滩还未彻底干涸的暗红色血迹，投向远方那片隐藏着无尽危险的迷蒙山林。
搜寻行动再度展开，然而这一回，欧武发现自己已无处借力。曾经可以依靠的如今已不复存在，只剩下刺鼻的血腥味充斥在空气中，以及内心深处那股对生存的极度渴望所带来的冷酷决绝。
欧武的目光死死锁在那片暗红上，仿佛那是整个世界唯一的重心，将他的灵魂也吸附进去，拖拽下沉。
血不再喷涌，却并未停止。它以一种更缓慢、更执着的方式，从焦黑的土层下渗出，沿着泥土细微的龟裂蔓延，像无数条暗红色蚯蚓在无声地扭动、汇合，最终聚成一片不断扩大的、湿亮的沼泽。阳光斜射，在血泊表面漾起诡异的、暗哑的光泽，仿佛是大地睁开了一只疲惫而泣血的眼睛。那几只黑蚁，终究是试探着、小心翼翼地踏入这片温热黏腻的禁区，在边缘爬出混乱的轨迹，然后拖着被染红的纤细肢体，仓皇逃离。
他的视线，不受控制地向上攀爬。碎石，伪装布的残片，被掀开的、浸透黑红污渍的军装下摆——那布料粗糙，颜色模糊，几乎与泥土同化，但衣角一个磨损的线头，一处不起眼的磨损，都骤然变得刺眼，诉说着这身军装的主人曾经的生息与活动。这不再是伪装的背景，这是一个人曾经存在的证明。
他呼吸停滞，试图阻止视线上移。可眼睛背叛了他。它颤抖着，掠过那因长时间固定而僵硬的蜷缩姿态，掠过沾满泥土和干涸血块的手背（那手指微微弯曲，似乎仍想抓住什么），最终，无可避免地，钉在那张侧脸上。
那不是一张完整的脸。一半是涂了厚重油彩的、岩石般的冷硬灰色，与周围的焦土浑然一体，完美地完成了“石头”的伪装使命。另一半，却在伪装层剥落后，露出了底下皮肤的底色——一种失去生机的、暗沉的蜡黄。眼眶深陷，眼睑紧紧闭合，睫毛上甚至沾着细小的尘土颗粒。最触目惊心的是嘴角，那里凝固着一丝极其古怪的纹路，它既非痛苦，也非安详，更像是所有表情肌在瞬间被抽走生命力后，留下的、一种纯粹物理性的僵直褶皱。它像一道无声的诘问，一个被强行按下的终止符，一个关于死亡瞬间全部秘密的、沉默的封印。
“石头”活了。不，是“死亡”以最具体、最不容辩驳的形式，在他面前展开了全部细节。这个人，也曾有温度，有呼吸，会因清晨的寒气打个哆嗦，会因饥饿吞咽口水，会在冲锋前检查弹夹，会想念远方的某个人……会像他一样，在这片高地上，寻找一个可供依凭的角落，哪怕那角落只是另一块“石头”。
就在几分钟前，当警卫连的呐喊撕裂硝烟传来时，欧武确实感受到一种支撑。一种来自同类、来自“坚守”本身的、无声的慰藉。他甚至错觉，身边这块冰冷坚硬的“岩石”，也在为援军的抵达而微微震动。那是一种绝境中的微弱共鸣，是孤寂战场上仅存的心灵依靠。
此刻，支撑物在他眼前粉碎。那共鸣的回响，变成了血喷溅时的呜咽。慰藉，化作了滚烫的、腥臭的液体，泼洒在他脸上、手上，渗进他身下的泥土，也渗进他刚刚松懈一瞬的灵魂缝隙。
一股灼热酸苦的洪流，从胃的深处、从五脏六腑的最底端，猛地倒卷上来，凶猛地冲击着喉咙，灼烧着鼻腔，直冲眼眶。那不是泪，是某种更原始、更暴烈的东西，混杂着硝烟的辛辣、血液的甜腥、胆汁的苦楚，以及一种被彻底背叛和摧毁的剧痛。他想闭上眼，扭开头，可那景象、那气味、那触感，已经超越了视觉，成为了弥漫在空气里、渗透进皮肤下、回荡在颅腔内的、全方位的存在。它烙在那里，烧灼着每一根神经末梢。
喉咙紧缩，吞咽着根本不存在的硬块，发不出任何音节，连一声最本能的呜咽都被锁死在痉挛的声带里。心脏的每一次搏动，都沉重地砸在胸腔内壁，带来沉闷的回响和真实的钝痛。仿佛那颗击穿战友躯体的子弹，不仅打碎了血肉与骨骼，也穿透了某种无形的屏障，在他自己的胸膛里留下了一个空洞。高地上的风，正穿过那个虚构的弹孔，带走他体内最后一丝暖意，只留下冰锥般的寒意，从心脏向四肢百骸蔓延。
他搭在扳机护圈上的右手食指，无法控制地痉挛、颤抖，指关节泛出青白色。指尖传来的冰冷，与枪身金属在午后阳光下吸收的微弱暖意，形成尖锐的对比。这只手，刚刚完成了一次精准的狙杀，在五百七十三米的距离上，赢得了短暂的、虚幻的胜利。那胜利带来