赵振山没有回头。他的眼睛紧紧盯着准星里那个挥舞手枪的敌军军官。三百米，二百五十米，二百米……屏息，预压扳机，在心跳的间隙扣发。军官应声倒下，敌军冲锋的浪潮出现了一丝紊乱。
“打那个机枪手！”赵振山吼着更换弹夹，滚烫的弹壳蹦跳着落在焦土上。
右侧阵地上，一个独臂战士用肩膀顶着重机枪，断肢处的绷带已经被血浸透。突突突的连射声中，冲在最前的敌兵像割麦子般倒下。但敌军的坦克炮开始集火这个火力点，第一发炮弹打在掩体前沿，第二发直接命中。
硝烟散去时，重机枪的枪管扭曲成奇怪的形状，那个战士不见了——只在焦黑的土地上，留下一只紧紧握着扳机的手。
“二狗子！”旁边战壕里传来撕心裂肺的哭喊，一个满脸稚气的小战士就要冲出去，被老兵死死按住。
“给我省着子弹打！”老兵一枪撂倒一个冲近的敌兵，扭头瞪着小战士，“你哥用命换来的时间，不是让你去送死的！”
左翼阵地的战斗更加惨烈。三营长昨天就牺牲了，现在指挥的是个二十出头的副连长。他握着最后一颗反坦克手雷，趴在弹坑里计算着坦克的距离。五十米，三十米，十米……他猛地跃起，扑向领头那辆坦克的履带。
巨响过后，坦克瘫在原地，而那个年轻副连长只剩下飘落的军装碎片。
“为了三十三团！”
“为了团长！”
阵地上到处是这样的吼声。有的戛然而止，有的越来越微弱，但总有新的声音接上。赵振山打光了步枪子弹，拔出手枪。七发，六发，五发……每扣动一次扳机，他都感觉胸口那张照片在发烫。
敌军已经冲上阵地。刺刀碰撞的声音、手榴弹的爆炸声、濒死的呐喊声混成一团。一个敌兵嚎叫着跳进赵振山所在的掩体，刺刀直捅过来。赵振山侧身避开，用手枪柄狠狠砸在对方面门上——骨头碎裂的声音清晰可闻。
这时他才发现，阵地上还能站着的己方战士，已经不到二十人。他们背靠着背，围成一个越来越小的圆圈。而敌军还在涌上来，像永远杀不完的潮水。
赵振山突然笑了。他想起去年春节拍完合影后，团长拍着他的肩膀说：“振山啊，要是哪天我‘光荣’了，你得把咱们团带好。”他当时怎么回答的？好像是：“团长你说啥呢，要‘光荣’也是我先。”
现在，他们都“光荣”了。团长，政委，一营长，文书小周，炊事班长老刘……照片上那一百二十三张笑脸，大多已经永远凝固在战场上。
只剩下他们这最后十几个人了。
赵振山把手伸进胸口，掏出那张血迹斑斑的照片。弹片划破了他的手指，血滴在照片上，和原来那些血迹融在一起。他环视着身边这些伤痕累累的战士——有人断了胳膊，有人腹部还插着刺刀碎片，有人眼睛被打瞎了一只。
“同志们。”他的声音平静得出奇，“咱们三十三团，从建团那天起，就没丢过阵地。”
“没丢过！”十几个声音同时回应，嘶哑却有力。
“今天也不会丢。”
赵振山说着，把照片小心地塞回口袋，然后捡起地上—把卷刃的刺刀，绑在步枪上。其他人也默默地做着同样的事——没有子弹了，就上刺刀；刺刀断了，就捡石头；石头也没了，就用牙齿。
就在这时，天空中突然传来尖锐的呼啸声。
不是炮弹。
是熟悉的、令人热泪盈眶的冲锋号声——从师部方向，从左右两翼，从战场的每一个角落响起。紧接着，大地开始震颤，不是炮弹的爆炸，而是成千上万双脚同时奔跑的轰鸣。
“援军！是援军！”
阵地上爆发出野兽般的嚎叫。还活着的十几个战士突然迸发出不可思议的力量，他们端着刺刀，冲向数量十倍于己的敌军。赵振山冲在最前面，那把卷刃的刺刀捅进一个敌兵胸膛时，他看见远处山脊上，无数身影正漫山遍野地冲来。
红旗。到处都是红旗。有些旗和三十三团的一样千疮百孔，有些是崭新的，在晨风中猎猎招展。它们像燎原的火焰，从四面八方席卷而来。
敌军开始慌乱，然后溃退。坦克掉头时碾倒了自家的步兵，军官的嘶吼被淹没在震天的喊杀声中。
赵振山拄着步枪，大口大口喘着气。他的视线开始模糊，失血过多带来的寒冷从四肢蔓延到心脏。但他挺直腰杆，转身望向主峰。
那面旗还在。
在晨曦中，在硝烟里，在堆积如山的尸体和破碎的武器之上，三十三团的军旗依然飘扬。弹孔在阳光下像星星一样闪烁，旗面虽然破碎，却从未倒下。
一个年轻战士跑过来扶住他：“副团长！我们赢了！阵地守住了！”
赵振山点点头，想说什么，却咳出一口血。他用尽最后的力气，指了指胸口。
战士会意，小心翼翼地取出那张照片。