他来说，就是悬在头顶、不知何时会再次落下的达摩克利斯之剑。新的恐惧，比刚才直面爆炸时更粘稠，更漫长。那时的恐惧是爆裂的、瞬间的、几乎带有某种净化般的纯粹。现在的恐惧，是冰冷的、渗透的、伴随着每一次疼痛的呼吸、每一次无力挪动的尝试、每一次望向未知天空的惊悸，一点一点，啃噬他已经濒临崩溃的神经。

    他必须离开这里。

    必须在这片刚刚被死神深耕过的土地上，在可能随时再次降临的“查漏补缺”或后续打击到来之前，把自己挪出去。挪到评估图谱上的“死亡区域”之外。挪到那些传感器和 的“合理预期”之外。

    他用右手肘再次发力，拖动身体。每一寸移动都带来新的、清晰的痛楚：左臂拖在泥里，断骨处传来令人牙酸的摩擦感；右腿的伤口被泥浆和碎石硌过，火烧火燎；肋部的刺痛随着身体的扭动而加剧。他喘着粗气，额头上沁出冷汗，瞬间又被冰雨带走温度。

    只移动了不到半米。泥泞吸着他的身体，像一片贪婪的、冰冷的沼泽。

    他停下来，趴在泥水里，脸贴着冰冷污浊的地面，剧烈地喘息。雨点敲打在他后脑勺、脖颈、背脊，顺着破碎的衣领流进去，带走所剩无几的体温。视野边缘开始发暗，耳鸣声中混杂了另一种低沉的、嗡嗡的血管搏动声，那是失血和休克的前兆。

    不能停。

    停在这里，就是等死。不是死于伤势，就是死于可能到来的、第二次的、绝不会再有误差的“清除”。

    他咬紧牙关，那动作牵扯到脸颊和颧骨上的擦伤，传来刺痛。口腔里满是血腥味和泥水的土腥气。他再次挪动手肘，拖动右腿，像一条受伤的、在焦土泥浆里艰难蠕行的虫。

    雨，还在下。

    冲刷着弹坑边缘逐渐冷却的琉璃质。

    冲刷着他身后泥地上那一道歪斜的、染着淡淡血色的爬行痕迹。

    也冲刷着他心中那片比焦土更加荒芜、被新的、更为漫长的恐惧笼罩的废墟。