如初阳破云，瞬间驱散了室内最后一丝滞重之气。“乔掌柜，”他缓缓道，“请坐。”乔源落座。卢书办默默将第三只茶盏推至他手边。温故推过一张素笺，上面只有一行墨字，力透纸背：“彩山以北，何人可托？”乔源盯着那行字，指尖在膝上轻轻叩击三下——节奏与温故方才叩桌的频率，严丝合缝。他提起笔，饱蘸浓墨，在素笺空白处，写下两个字：“砚兄”。墨迹未干，他搁下笔，抬眼望向温故，声音轻得像一声叹息，却又重得如同盟誓：“他若活着，必在祁阀左翼第七营帐。帐外挂三枚铜铃，风过则鸣。若铃声止，便是他在等您派人，去取一样东西——”他停住，目光扫过温故腰间玉佩，又掠过于合刀鞘上那抹狼纹，最后落回自己掌心。掌心纹路纵横，其中一道，正与那三道血线的位置，隐隐重合。“——取他三年前，埋在彩山南麓第三道石梁下的‘种’。”茶室彻底寂静。唯有窗外，一株早开的杏花，悄然挣脱枯枝，坠入风中。花瓣翻飞，掠过窗棂，轻轻停驻在那张写着“砚兄”的素笺一角，粉白的瓣尖，恰好压住“兄”字末笔那一点朱砂般的墨痕。像一粒，刚刚落定的，微小而确凿的春汛。