周末结束的时候，林野要回城里上班了。爷爷奶奶把他送到村口，奶奶塞给他一袋刚摘的橘子，橘子还带着叶子，新鲜得很。“这是你王爷爷家的橘子，甜得很，你带
回去慢慢吃，不够了再跟奶奶说，让你爸给你捎。”奶奶的手粗糙却温暖，攥着他的手腕不肯放，眼角的皱纹里满是不舍。爷爷站在一旁，没多说什么，只是拍了拍他的肩膀，那力道比往常重了些，像是在传递什么无声的嘱托：“有空了就回来，槐树下的竹椅，爷爷一直给你留着。”
林野点点头，喉咙里像堵了团棉花，说不出话来。他上车后，特意摇下车窗，回头看向村口的老槐树——爷爷奶奶还站在树下，身影被晨雾晕得有些模糊，却一直挥着手，直到车子转过弯，再也看不见。后视镜里，那棵老槐树的轮廓渐渐变小，最终缩成一个小黑点，可它在夕阳下的模样，却清晰地刻在林野的心里。
车子驶回市区时，黄昏又悄悄漫了上来。西天的云彩被染成淡淡的橘粉色，不像乡下的夕阳那样浓烈，却多了几分城市特有的温柔。林野看着窗外掠过的街景——写字楼的玻璃幕墙又开始反射夕阳的光，路边的路灯渐次亮起，与天边的余晖交织在一起，竟也有了几分暖意。他掏出手机，给母亲发了条消息：“妈，我们快到市区了，今天的夕阳也很好看，下周我还想回去。”
母亲几乎是秒回：“好啊，我跟你爸下周把槐树下的杂草除一除，再给你晒点桂花干，等你回来泡茶喝。”后面还跟着个笑脸的表情，像夕阳一样暖。
回到写字楼上班的第一天，林野特意提前了半个小时下班。他没像往常一样直奔地铁口，而是沿着写字楼旁的林荫道慢慢走。道旁的梧桐树叶子已经开始泛黄，夕阳的光透过叶片的缝隙洒下来，在地上织成斑驳的光影。不远处的小公园里，有老人在打太极，有孩子在放风筝，还有情侣坐在长椅上聊天，每个人的脸上都带着淡淡的笑意。
他走到公园的湖边，找了个长椅坐下。湖面平静得像块镜子，夕阳的余晖落在水面上，泛着细碎的金光。有几只鸭子在湖里游弋，偶尔把头扎进水里觅食，激起一圈圈涟漪。林野掏出手机，给父亲发了张湖面夕阳的照片，配文：“爸，城里的夕阳也有不一样的好看。”
没过多久，父亲的视频电话打了过来。屏幕里，父亲正坐在河边的石阶上，身后是染红的河水，手里还握着鱼竿：“我就说嘛，夕阳在哪儿都好看，关键是要停下来看。你看我今天钓的鱼，比上次还大，等你回来给你熬汤。”镜头一转，母亲出现在屏幕里，手里拿着个竹篮，里面装满了刚摘的桂花：“我正给你晒桂花干呢，你爸说要多晒点，让你带到城里去，泡茶、做点心都香。”
林野看着屏幕里的父母，听着他们絮絮叨叨的叮嘱，忽然觉得，距离好像也没那么遥远。只要心里装着彼此，装着对夕阳的期待，就算隔着城市与乡村的距离，也能感受到那份温暖。
从那以后，林野养成了每天看夕阳的习惯。不管工作多忙，他都会在黄昏时抽出一点时间，走到落地窗前，或者去楼下的公园，看看西天的夕阳。有时候，夕阳被乌云遮住，只露出一点点橘色的光，像害羞的小姑娘躲在云层后；有时候，夕阳格外明亮，把天空染成一片火海，壮观得让人驻足；还有的时候，夕阳像颗温柔的橘子糖，慢慢融化在天际线里，留下淡淡的甜。
他会把看到的夕阳都拍下来，存进一个叫“夕阳集”的相册里。相册里有城里写字楼旁的夕阳，有乡下田野间的夕阳，有湖边的夕阳，有海边的夕阳——后来他带着父母和爷爷奶奶去海边时，拍下了夕阳落在大海里的样子，橘红色的落日一半在海面以上，一半沉入水中，像把大海切成了两半，一半是温暖的橘红，一半是深邃的蓝，美得让人窒息。
爷爷奶奶坐在沙滩上，手牵着手，看着夕阳慢慢下沉。爷爷说：“活了这么大岁数，还是第一次在海边看夕阳，比咱们村口的夕阳还好看。”奶奶笑着说：“是啊，要是你爷爷年轻时能带我来看一次，我这辈子就没遗憾了。”林野听着他们的话，悄悄按下了快门，把这温馨的一幕定格在照片里。
回到城里后，林野把“夕阳集”里的照片整理成了一本相册，封面上用烫金的字写着“我们的夕阳故事”。他把相册放在家里的客厅里，每次朋友来做客，都会翻开来看看。朋友们看着照片里不同场景的夕阳，听着林野讲背后的故事——爷爷槐树下的竹椅，母亲晒的桂花干，父亲钓的鲫鱼，海边爷爷奶奶的牵手——都忍不住感叹：“原来夕阳可以这么美，原来生活里有这么多温暖的小事。”
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有一次，公司遇到了一个很大的项目难题，团队连续加班了一个星期，每个人都疲惫不堪。黄昏的时候，林野看着窗外的夕阳，忽然提议：“咱们去楼