，眼尾泛红：“阿娘当年在北平女子职校教过书……这是她的学生。”

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    窗外的梧桐叶沙沙作响，顾承砚推开窗，风卷着不知哪里传来的《归络调》飘进来。

    他望着远处租界的霓虹，又低头看向丝纸上的冰裂梅，指尖无意识摩挲着案头的地图——华北的标记被红笔圈了又圈，长江入海口的蓝笔批注写着“三月后雨季”。

    “若雪。”他突然转身，目光扫过满桌的信札和丝纸，“得让《丝语》往内地走。汉口、重庆、成都……”他的手指在地图上划向西南，“上海的织机可能停，但老祖宗的手艺不能断。”

    苏若雪顺着他的目光看向地图，忽然明白了他未说出口的话。

    她拿起丝纸轻轻折起，梅花的冰裂纹在光下若隐若现：“等春天来了，咱们把‘丝语’缝进每一匹运往内地的布料里。”

    顾承砚没有接话。

    他望着窗外渐起的暮色，听见更远的地方传来汽笛的呜咽——那是黄浦江里的日本军舰在巡弋。

    他摸出怀表，指针正指向九点，和昨日收到的密报里“沿海戒严时间”分毫不差。

    “青鸟。”他突然开口，声音低得像怕惊碎了空气，“明早去码头，找王九的船。要他准备二十个装茶叶的铅筒——内衬必须用咱们的绞罗。”

    青鸟应了声，转身时瞥见顾承砚正用红笔在地图上圈起“武汉”二字。

    墨迹未干，楼下又传来织机的轻响，这次的《归络调》调子准了些，混着学徒们的笑声，像根细细的线，正穿过黄浦江的雾，往更南、更西的地方延伸而去。

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