“掐死……我……”
可汗的意志愈发微弱，却带着最终得逞的诱导。
“米风！掐死他！！！”
一个声音在米风混沌的脑海深处炸开，狂暴、愤怒、充满毁灭欲，那是他自己的声音，却又无比陌生。
“这个十恶不赦的畜生！这个把千万人拖进地狱的杂种！如果不杀死他，家人！朋友！都遭殃了！拧断他的脖子！！现在！！！”
“不——！！！”
米风在自己的意识深处咆哮。
他用尽全部力气，试图挣扎起身，挥拳砸向那个代表了他黑暗面的漆黑人影。
拳头挥出，却在触及黑影前，如同砸进粘稠的沥青。
虚空中荡开一片扭曲的涟漪，阻力大得超乎想象。
黑影甚至没有回头，只是那掐着可汗光影的手，收得更紧。
米风的拳头徒劳地停在半空，颤抖着。
他能感觉到，现实中的自己，手指正在一点点收紧。
他能听到颈椎在压力下发出的、细微的咯吱声。
他能“看”到，可汗那残存的光影，脸上似乎浮现出一丝解脱的、甚至是嘲弄的微笑。
黑暗如潮，将他淹没。
领域之外，祭坛之上。
而那个穿着神鹰袍的人，似乎……没有挣扎。
通讯频道里炸了。
徐思远的厉喝，罗峰低沉的命令，冰青急促的分析，多克带着美式脏话的吼叫，单提兰疯狂的呼喊……
甚至王黎和拓跋烈那隔着千里简短而沉重的呵斥。
所有声音，所有命令，所有焦急或暴怒的呼喊，撞在米风的意识壁垒上，却连涟漪都没有。
他听不见。
或者说，听见了，但那些声音被一层厚重、粘稠的黑暗过滤、扭曲，变成了遥远的背景噪音，失去了所有意义。
他的世界里，只剩下掌心下那截正在失去温度、微微痉挛的脖颈。
战甲手套的传感器将触觉清晰地反馈回来：皮肤，肌肉，软骨，还有下面脆弱的颈椎骨。
他能捏碎它。
轻而易举。
像折断一根枯枝。
但他没有。
某种更深层、更黑暗的东西支配着他的手指。
不是瞬间的爆发，而是缓慢的、持续的、带着残忍享受感的收紧。
他要感受指尖下生命一点一点流失的过程，要听到每一次徒劳的吞咽和呛咳，要看到那张脸因缺氧和痛苦而扭曲的每一个细节。
折磨。
直到死亡。
祭坛上，这画面诡异得令人窒息。
火光跳跃中，秦军黑色的战甲如同魔神，而华服的可汗在他手中，像一件即将被拆解的、破烂的祭品。
木托看到了机会。
混乱中，计划出现了最理想的发展——这个秦军，远比预想的更失控，更沉浸在杀戮的欲望里。
那么，何不趁此机会，揭开他的面甲？
让所有人看清，这个当众虐杀降君的屠夫，究竟是谁？
是不是那个神秘的、一手搅动风云的“花旗大使”？
老人咽了口唾沫，压下心头本能的恐惧，试探着，一步，一步，靠近鼎边那个如同雕塑般的黑色身影。
可汗已经翻起了白眼，口中溢出带血的泡沫，身体间歇性地抽搐。
最多三分钟。
不，也许两分钟，他就会彻底断气。
这是他们计划里最冒险、也最愚蠢的一环——他们赌这个秦军会完全沉浸于杀戮，赌他不会分心。
索娅挣脱了，但身后的萨满还是拦着她的退路。
她看到木托挪动的脚步，看到那只枯瘦的手颤巍巍地伸向米风的头盔卡扣。
不行。
绝对不行。
念头闪过的瞬间，身体已经行动。
她猛地向后一仰，不是挣脱，而是利用萨满们向前的钳制力，将自己那件属于秦军的、略显宽大的战术外套从肩膀上硬生生扯脱！
布料撕裂声刺耳。
她里面只剩下一层单薄的、贴身的衣物，夜风与热浪瞬间舔舐上皮肤，激起一片寒栗。
萨满们因她突然卸力而前冲，手中一空。
索娅没有半分犹豫。
她甚至没有去看脚下的高度和鼎内翻滚的余烬与高温，身体向前一扑，双手猛地勾住滚烫的青铜鼎边缘！
“嗤——！”
皮肉接触高温金属的灼烧声，和她喉间压抑不住的痛哼同时响起。
但她没松手，借力将整个身体甩上鼎沿，然后，几乎是滚落下去——
不是直接坠入底部火炭，她在最后一刻蜷缩身体，用背部和肩胛承受了从三米多高度摔向坚硬水泥地面的冲击！
“砰！”