“医护兵！医护兵！快来这里，这里要帮助！”他大声喊叫。
医官也冲了过来，汤普森几乎记不得那人的脸，只看见一双极快极稳的手，剪开裤管，把止血带勒在残肢上端。
“担架！”医官喊。
然后罗尼的身体猛地抽搐了一下，然后不动了。
眼睛还睁着，看着灰色的天空。
医官没有再叫担架。
他把止血带收进包里，站起来，摇了摇头。
汤普森跪在罗尼的尸体旁边，大脑一片空白。
他听到周围的枪声、爆炸声、喊叫声，但那些声音都变得很远，像是发生在另一个世界的事情。
“下士！”有人在摇他的肩膀。
是他的排士官，一个叫巴恩斯的老兵。“士兵，我们要前进！不能停在这里！快跟上来。”
汤普森站了起来。他最后看了一眼罗尼——他被抬到沙滩后面的临时停尸区，和其他死人放在一起。
有人把一件军用雨披盖在他脸上，但风吹起来一角，露出他那张苍白的脸。
汤普森转过身，跟着队伍往丛林里走去，他的步枪上还滴着海水和沙子。
晨雾还没有散尽，他看不清前方的绿色丛林，但他知道，那里面有什么在等着他们。
卡普阿斯河上游。
枪声是从河的下游传来的。
今天已经是愚人节之后的第三天了。
阿贡蹲在河边的泥沼里，手里抓着一把猎刀。
作为一个十九岁的达雅克族人，从小在这片丛林中长大。
他能辨认出每一种鸟的叫声，能追踪野猪在泥地上留下的蹄印，能用吹箭射中三十米外树梢上的猴子。
但他听不懂远处传来的枪声意味着什么。
“打仗了，打打仗了。”族长说。
族长是阿贡的叔叔，一个六十多岁的老人，脸上纹着达雅克人传统的螺旋图案。
“下游的人说，白人来了，还带着以前的敌人——日本人。”
“日本人？”阿贡的父亲在二战期间被日军征为劳工，死在了山打根的集中营里。
那一年阿贡才七岁，他不记得父亲的脸，只记得母亲哭了整整一年。
“他们不是被打败了吗？怎么又来了？”
“不一样的日本人，据说是被米国人武装起来的。”族长说，“不过相同的就是都拿着枪。”
四月三日中午，一队士兵出现在村庄外面的小路上。
阿贡当时正在村口的河边捕鱼，他听到了陌生的脚步声——那些脚步声太沉了，不是达雅克人的脚步声。
他迅速跳进河边的泥沼里，藏在红树林的气根后面，只露出两只眼睛。
他看到了军服，卡其色的，不是婆罗洲军队穿的绿色。
军服上有他认识的标记——一面红白相间的太阳旗。
果然是日军，大约一个排，三十多人。
他们走进村庄的时候，族人们正聚在村中的空地上吃午饭。
族长站起来，举起双手，用马来语说：“我们是平民，我们不参与战争。”
日军指挥官，一个留着小胡子的中尉，从腰间拔出手枪，对准了族长的胸口。
“婆罗洲军藏在哪里？”他用生硬的马来语问。
“这里没有婆罗洲军。”族长回答，“我们是种田的人。”
中尉扣动了扳机。
一声短促的爆响，子弹击中了他面前这个老者的胸口。
族长倒在地上，胸口炸开一个洞，血从洞里涌出来，流在晒干的棕榈叶上。
阿贡从红树林的气根后面看着这一切。
他的眼睛睁得很大，眼球上的血丝一根根凸起来。
他用牙齿咬着自己的手，咬得出血——他必须用这种方式压住从喉咙里翻上来的声音。
什么不一样的日本人？他们就是一样，什么也没变，这么多年，他们还是这么的杀人。
日军开始搜查村庄。
他们用刺刀捅翻篮子里的干鱼，用枪托砸开水缸，把妇女从草屋里拖出来。
阿贡看到他的婶婶被拖到了空地上。
她拼命挣扎，嘴里用部落语尖叫，是这片丛林几百年来的语言。
一个日本兵开枪把她打倒在泥地上。
然后是第二个、第三个......
枪声像一节一节折断的竹子，每一声后面都有一具身体栽进泥土。
阿贡闭上了眼睛，他的手攥的发白，身体止不住的开始颤抖。
他用尽全力闭着眼睛，但他无法闭上耳朵。
枪声、惨叫声，还有村里姑娘们撕心裂肺的呼喊。
当他再次睁开眼睛的时候，日军已经走了。
他们放火烧掉了十几间草屋，黑色