不是月亮，是火把。成千上万支火把插在城墙垛口，插在广场四周，插在每一条刚刚洗刷过血迹的街巷旁。
火光连成一片跃动的海洋，把天空低垂的云层都映成了暗红色，空气里飘着松脂燃烧的呛人烟味，混合着烤肉、马奶酒和一种近乎癫狂的欢呼声。
广场中央架起了十几个巨大的火堆，噼啪作响。整只的羊在铁架上翻转，油滴进火里，爆起一簇簇更亮的火星。
人们围坐成大大小小的圈子，脸被火光烤得发红，眼睛里倒映着火焰，亮得吓人。粗糙的酒碗碰在一起，劣质的酒液泼洒出来，没人计较。
老人扯着嘶哑的嗓子唱起荒腔走板的古调，年轻人跟着吼，调子早跑到了天边。
孩子们在人群缝隙里追逐打闹，手里举着不知从哪儿捡来的、擦掉血迹的蜀军小旗当玩具，嘻嘻哈哈。
更远处，城墙的阴影里，不时传来一两声悠长的狼嚎，并非凄厉，更像是一种低沉的、满足的应和。
偶尔能看到银灰色的影子敏捷地掠过火光边缘，叼走人们抛过去的肉块，又迅速隐入黑暗。
狂喜。纯粹的、压抑了十年一朝迸发的狂喜。空气都在震颤。
但在这片沸腾的海洋边缘，那幢曾是蜀军“监察府”、如今被草草清理出来作为临时指挥所的石头房子里，却有一小片格格不入的寂静。
二楼最里间，门紧闭着。
窗子也关着，厚厚的帘子拉得严严实实，一丝光也透不进去。
外面震天的喧嚣传到这里，只剩下模糊的、闷闷的嗡嗡声，像隔着一层厚厚的水。
马超没点灯。
他就蹲在房间最里面那个角落，背靠着冰冷粗糙的石墙，整个人蜷在浓得化不开的阴影里。
身上还是那套深灰色布衣，沾着的血污已经变成了深褐色的硬块。
虎头湛金枪和五把冷晖枪靠在他手边的墙上，在绝对的黑暗里，连金属的反光都微乎其微。
他不动，也不出声，像一尊突然失去所有动力的石像。
只有他自己知道，脑子里正刮着一场无声的风暴。
为什么？
这个问题像磨盘一样，反复碾压着他的思绪。
为什么那些蜀军……那么弱？
弱得不像他记忆中任何一支蜀国军队。弱得……让他杀起来都感到一种荒诞的不真实。
他闭上眼睛，眼前却无比清晰地闪过那些画面。
城墙上，醉醺醺的守军看到他时，第一反应不是警戒，而是戏谑和贪婪。
街道里，那些穿着蜀军皮甲的兵卒，挥刀的动作绵软无力，脚步虚浮，稍微死几个人就乱成一团，哭爹喊娘。
广场上，最后那几千人，眼睛里除了恐惧，更多的是对他脑袋换“万金美女”的疯狂渴望，为了抢“功劳”甚至互相推搡……
这不是军队。
这是一群披着军装的……蛀虫。土匪。恶霸。
马超的拳头在黑暗中慢慢攥紧，指甲陷进掌心，带来细微的刺痛。
他忽然想起，很多年前，跟着师父在祁山打的那一仗。
对面的蜀军，哪怕被围困数日，突围时依旧阵型不乱，弓箭手掩护，刀盾手向前，悍不畏死。那才是蜀国的精锐。
而西凉这些……
他慢慢明白了。
因为条约。
那纸用妹妹的自由和西凉尊严换来的、狗屁不通的条约。
蜀国人在西凉，是“神”。西凉人不能反抗，不能触怒，只能供奉。十年。整整十年。
这帮“神”在西凉作威作福，抢最好的房子，吃最好的食物，玩最美的女人。
他们不需要训练，因为没人敢打他们；不需要保养兵器，因为兵器只是吓唬“绵羊”的道具；甚至不需要警惕，因为他们笃信，“绵羊”永远不会长出獠牙。
他们在温柔乡里泡软了骨头，在特权中养肥了肚腩，在欺凌弱者中膨胀了虚幻的自信。
他们早就忘了刀该怎么握，阵该怎么列，血是什么味道。
所以，当马超——一个他们眼中的“西凉绵羊”——真的举起屠刀，用他们无法理解的速度和力量，像宰牲口一样宰杀他们时……
他们懵了。
从“神”的云端，一脚踏空，跌进血淋淋的、名为“死亡”的现实。巨大的落差瞬间击垮了他们本就脆弱的意志。
欺软怕硬。狗仗人势。
马超脑子里冒出这八个字，嘴角扯出一个极冷、极苦的弧度。
所以看到自己人成片倒下，第一反应不是结阵抵抗，而是跪下求饶，是转身逃跑，是拿同袍垫背，是惦记着用他的人头去换富贵……
一帮……鼠辈。
难怪叫“蜀”国。
马超几乎要笑出声，喉咙里却一片干涩。
他又想起那些最后时刻，从门窗后、从巷弄