“我答，梅不知春来否，它只是到了该开花的时候，便开。该落的时候，便落。”

    “它的道，在开落本身，不在春秋轮转。读书人的道在守与行本身，不在成败得失。”

    夜风拂过，梅叶沙沙作响。

    张卫国看着树下那清瘦却挺拔的身影，仿佛看到了一株已在风雪中扎根的梅树。

    他知道，未来的狂风暴雨将一次次摧折它的枝叶，却永远折不断它的根系那根系，今夜已如此清晰地展现在他面前。

    典籍搬运完毕时，东方已微白。

    文天祥坚持送张卫国到渡口。

    临别前，张卫国从书囊中取出一个扁平的油纸包：

    “文先生，此物赠你。”

    文天祥打开，里面是一块普通的青石砚台，形制古朴，并无雕饰，但石质细腻，触手生温。

    砚侧刻有两行小字，字迹苍劲：

    “石可毁，不可夺其坚；丹可磨，不可夺其赤。”

    “这砚台是家传旧物，伴我游学多年。”

    张卫国微笑道，

    “今赠先生，非为珍宝。只是觉得，先生之言，恰如此砚，形质朴，质却坚。”

    “色寻常，性却贞。置于案头，或可时时提醒。世事虽磨人，初心不可夺。”

    文天祥捧着砚台，指尖感受着石质的温润与那两行刻字的力度。

    他抬头看向张卫国，眼中有了更深的动容：

    “张兄厚意如此，天祥愧领。”

    “他日不论身在何处，见此砚，必当忆起今夜白鹭洲上，张兄守道不在成败之赠言。”

    “愿先生永葆此心。”

    张卫国深深一揖，

    “他日山河有变，望先生记得。天地间自有正气长存，不在庙堂，而在万千如先生这般守道之人的心中。此心不灭，华夏不绝。”

    这话说得有些重了，文天祥微微一怔，但见张卫国神色诚挚，只当是寻常勉励，便也郑重回礼：

    “谨记张兄教诲。愿再相逢时，山河依旧，你我仍可月下论道。”