开往拉萨的K917次列车，硬卧车厢弥漫着方便面和臭脚的双重暴击。

    乐双顺把自己焊在中铺，笔记本电脑摊在膝盖上，屏幕幽光把他的脸照得像具复活失败的木乃伊。

    他已经在加密文档里钻了六个小时，每一秒都在和委员会的量子防火墙对砍。

    鼻血滴在键盘上，他懒得擦——反正擦干净还会流，就像他算出的死亡概率，擦干净也会重新浮现。

    过去二十年，他突然开口，声音像两块生锈的铁轨摩擦，173名回归者。

    下铺的林逸没睁眼，手却摸向了腰后的匕首：说下去。

    全死了。乐双顺把屏幕翻转过来，密密麻麻的死亡报告像瀑布一样倾泻。不是被杀，是。车祸、坠楼、煤气泄漏、突发心梗——每个案例都附带警方认定的意外事故报告，盖着鲜红公章。

    易玲儿从上铺探头，头发垂下来像黑色的帘幕：三个月？

    精准到88天。乐双顺的指尖划过屏幕，所有死亡时间轴整齐得像被一刀切开，从觉醒到注销，平均周期88天。委员会管这个叫自然衰减，说我们的灵魂撑不过概率污染。

    林逸的眼皮终于掀开一条缝：我们第几天了？

    第19天。乐双顺的嘴角扯了扯，像是想笑但肌肉忘了怎么动，按照模型，你们的死亡概率已经从初始的3.7%飙升到41.6%了。

    他停顿片刻，调出另一份文件。这份文件没有标题，没有编号，只有一个时间戳：。

    唯一例外。乐双顺的声音突然轻得像怕惊动骨灰，真实之眼。他没死，他投降了。

    屏幕上跳出一张黑白照片，年轻男人穿着六十年代的研究员白大褂，眼神却像穿越了时间，笔直钉进三人的瞳孔深处。照片下方，一行手写批注：

    【向协议投降，换取观测者权限。至今存活。】

    至今存活？易玲儿的声音在发抖，你是说，1967年的人，现在还活着？

    乐双顺没回答。他的手指悬在回车键上，像悬在断头台的铡刀。三秒后，他敲下了一串他算过千万遍的密码——他导师的生日。

    文件打开了。

    里面没有文字，只有一段音频波形。乐双顺点击播放，列车车轮撞击铁轨的哐且哐且声里，混进了一个苍老的咳嗽。

    导……导师？乐双顺的嘴唇发紫。

    音频只有三句话，每句都夹着七十年代的电流杂音：

    双顺，别来北极。

    真实之眼不是人，是协议本身。

    你算出的173个死亡案例，第174个……是我。

    音频戛然而止。

    乐双顺的电脑屏幕瞬间爆裂，玻璃碎片扎进他掌心，血混着电火花往下淌。但他说不出话，因为他的视野里，那173个死亡回归者的名字，正一个接一个地变成血红色，然后——

    ——像被橡皮擦抹去一样，消失了。

    只剩下最后一个名字，在他视野正中央，以每秒三次的频率疯狂闪烁：

    【乐双顺（疑似）】

    列车突然急刹。

    不是到站，是脱轨。

    车轮和铁轨摩擦出火星，像一场烟花葬礼。乐双顺被惯性甩出去，头撞在铁皮车厢上，眼前金星乱冒。但他还是在最后一秒算出了脱轨的概率：0.0007%。

    低到不可能发生的。

    除非，有人把他们的存在概率从系统里删掉了。

    车厢倾斜的瞬间，他看见窗外，有个穿白色研究服的老人站在路基旁，对他们微笑。

    那老人没有脸。

    只有一双眼睛，像两个旋转的银河系。