，便接了点水洗了洗手。

    冰凉的水顺着指缝流下，他甩了甩手，随手扯了块抹布擦干。

    橱柜里还有半袋米和一瓶过期酱油，他瞥了一眼，没动，转身走了出去。

    卧室在最里面，推开门，一张单人床靠墙摆着，床单皱巴巴地堆在上面。

    床头柜上放着一盏台灯，灯罩上落满了灰，旁边还有一个坏掉的闹钟。

    他走过去，拉开窗帘，窗外的夜色浓得像墨，远处几栋楼的灯光稀稀拉拉地亮着。

    玻璃上蒙着一层雾气，他用手指抹了抹，留下一道清晰的痕迹，然后推开窗户，让冷风灌进来，把屋里的霉味冲淡几分。

    他回到客厅，坐在沙发上，身体微微陷进瘪下去的靠垫里。

    房间安静得只能听见自己的呼吸声，偶尔夹杂着楼下传来的一两声狗吠。

    他低头看了看自己的手，手掌上几道浅浅的疤痕在灯光下若隐若现，那是这两年在外闯荡留下的印记。

    他靠着沙发背，闭上眼，脑子里却没多想什么，只是觉得有些疲惫。

    不是身体上的累，而是那种从骨子里透出来的倦意。

    是一根弦绷了太久，终于松下来时的空虚。

    他的目光漫无目的地扫过房间，突然觉得这地方虽然破旧，却有种让人安心的感觉。

    或许是因为这是他自己的地盘，不用防备什么，也不用硬撑着什么。

    夜已经很深了，他看了眼手机，凌晨一点多。