我点头：“你来自远方？”

    我说：“是。”

    他道：“那请你告诉别人，我们的城市虽然旧，但心是新的。”

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    我忍不住追问：“什么是‘心是新的’？”

    他放下扫帚，认真地看着我：“我们每一天都愿意再爱一次这座城，那就是心没老。”

    那一刻我几乎落泪，这话仿佛击穿了某种壳——旅人的壳、城市的壳、岁月的壳。

    我写下：“安曼的光，不照耀你，却让你看见自己。”

    阳光洒在街角的书摊，一位老者递给我一本泛黄的书，“带着这个，你就带走了安曼的一部分。”

    我问：“你为何守着这些旧书？”

    他答：“城市会忘，人不该忘。”

    我又问：“你看过最感人的诗是哪一首？”

    他缓缓翻开那本诗集，指着一段：“七丘之上，谁在夜里梦见火焰。”

    我在摊位停留许久，目光掠过一本又一本书脊。有些名字我未听过，有些封面已被雨水洗淡，但每一本都像是一颗埋在尘土中的火种。

    摊边，一名少年悄悄在本子上写字。我问他写什么，他说：“我在写一本叫《未来的安曼》的小说。”

    “写完了吗？”

    “没有，但我写下了第一句话——‘我仍然爱这里。’”

    列车缓缓驶离，七丘逐渐隐去，光与尘交织在我窗前。我闭上眼睛，将今日之安曼折叠进心底。

    我写下最后一行：

    “七丘不是地貌，是一次灵魂的升华。

    安曼不是一地名，而是一种静默的炽热。”

    我合上《地球交响曲》，起身迎向南方。

    亚喀巴——我来了。

    hai