声音切进来，不高，却像冰锥破开粘稠空气，“您的牧场哲学精辟。”他手中山崎18年单一麦芽威士忌的金琥珀色液体在杯中轻旋，冰块撞击杯壁，发出刀刃刮骨的脆响。“不过羊群若都跑光了，栅栏再高，也只是守着片荒地？”他唇角噙着极淡的笑意，目光扫过米勒领口那点不易察觉的油渍——昨晚六本木高级俱乐部的威士忌混着烤肋排的酱汁。

    米勒灰蓝色的眼珠转向田毅，像扫描仪评估一件新到的货物。他猛吸一口粗如胡萝卜的罗密欧与朱丽叶雪茄，灰白烟灰簌簌落在爱马仕真丝领带上：“哈！田！你们中国人说话，总像在解该死的九连环！”他挥手赶苍蝇般示意三菱董事离开，庞大身躯转向田毅，带来一股混合着烟草、古龙水和权力傲慢的压迫气息。“荒地？只要美元还是绿的，华尔街的秃鹫永远饿不死！”他粗粝的大手拍在田毅肩上，力道带着试探性的压制。

    田毅肩胛骨纹丝未动，也就杯中酒液晃了晃。他抬手示意侍者，一支未开封的顶级古巴Cohiba Behike雪茄被银托盘恭敬呈上：“试试这个？比您手上那支……更配您的身份。”他指尖在深褐色茄衣上轻轻一点，动作优雅却暗含锋芒——米勒手上那支罗密欧，不过是夜总会妈妈桑的档次。

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