昏黄的台灯在深色胡桃木桌面上投下一圈温暖的光晕。

    霄云瘫坐在宽大的真皮办公椅上，眉头紧锁，死死盯着笔记本电脑屏幕上那片刺眼的空白。

    文档标题栏上，“新歌创作”四个字仿佛在嘲讽他的无能。

    他已经保持这个姿势整整三个小时了。

    桌角的烟灰缸早已不堪重负——烟蒂堆积如山，有几根甚至滚落到了桌面上，留下一道道浅灰色的烟灰痕迹。

    右手边的咖啡杯里，剩下的半杯冷咖啡表面凝结了一层薄薄的膜。

    窗外的天色由明转暗，霓虹灯的光线透过百叶窗的缝隙，在墙壁上切割出一道道彩色的条纹。

    “怎么就写不出来呢……”霄云低声嘟囔着，烦躁地抓了抓头发。他原本精心打理的发型此刻已经乱成一团，几缕头发不听话地翘起。

    他回忆起一周前的自信满满——那时他刚刚决定要亲自为工作室写几首主打歌。

    在家庭聚餐上，他拍着胸脯对着一屋子期待的妻子们夸下海口:“不就是写歌吗？我听了二十多年歌了，那些套路早就摸透了！下个月就给你们拿出作品来！”

    现在想来，那番豪言壮语简直可笑至极。

    霄云深吸一口气，重新将手指放回键盘上。