就在这时，一阵轻柔的钢琴声突然在雾气中响起。那声音很微弱，却像一束穿透乌云的阳光，带着某种温暖的力量，在灰白色的雾气中撕开了一道细小的缝隙。爱德华和老周同时抬起头，循着声音望去，只见右侧的雾气里，一个穿着黑色礼服的女人正坐在一架虚拟的钢琴前，手指在琴键上轻盈地跳跃。女人的头发很长，像黑色的绸缎垂落在肩膀上，她的侧脸精致得像古典油画，却带着一丝难以掩饰的悲伤——她的灵魂边缘，同样沾着不少灰白色颗粒，只是那些颗粒在钢琴声的震动下，似乎变得有些迟钝。
“海伦·怀特？”爱德华低声念出了女人的名字。他认识她，这位享誉全球的钢琴家，三个月前因新冠引发的心肌炎去世，当时各大媒体都报道了她的葬礼。他还记得自己在医院的休息室里，曾听过她演奏的《月光奏鸣曲》，那时他刚结束一场长达十小时的抢救，疲惫到几乎崩溃，是那首曲子让他重新找回了力量。没想到，会在这样的场景下，以灵魂的形态再次“见到”她。
海伦似乎听到了他的声音，弹奏的动作顿了一下，朝着他们的方向望过来。她的嘴唇动了动，像是在说什么，可声音却被雾气隔绝，只能看到她眼里闪烁的泪光。海伦深吸一口气，手指再次落在琴键上，弹奏的曲子从舒缓的《月光》换成了激昂的《命运交响曲》——贝多芬在失聪后创作的杰作，此刻在这片绝望的空间里响起，竟带着一种反抗命运的悲壮。
老周看着海伦的身影，轻轻叹了口气：“这姑娘心里有股‘劲’，可光有劲儿没用啊。”他从怀里掏出一本泛黄的小册子，封面已经磨损得看不清字迹，翻开第一页，上面用毛笔写着工整的“防疫三字经”：“我小时候，师傅就教我‘春三月，防温疫，勤通风，慎起居’，可到了这里，连风都没有，怎么防？”
爱德华接过小册子，指尖穿过纸页的虚影，却能清晰地看到上面的字迹——“避疫气，常洗手，食清淡，勿劳累”，每一句都简洁明了，却蕴含着古人应对瘟疫的智慧。他突然想起了自己的实验室：那些培养皿里的新冠病毒，在显微镜下像一个个带着皇冠的恶魔；那些被病毒感染的细胞，会逐渐失去活性，最终崩解死亡；而这片灵魂空间里的灰白色颗粒，不就像灵魂层面的“病毒”吗？它们同样在侵蚀“宿主”（灵魂），同样在通过某种方式“传播”，甚至同样能引发“免疫反应”（灵魂的虚弱与疼痛）。
“或许，我们可以试试合作。”爱德华合上小册子，递还给老周，指尖在递出的瞬间，竟与老周的指尖轻轻碰了一下——没有刺痛，也没有颗粒的阻拦，只有一种微弱的温暖，像两团小火苗在相互靠近。他的眼睛亮了起来：“您懂中医的‘气’和‘邪’，知道如何调理‘生命能量’；我懂现代医学的病毒学和免疫学，能分析‘病原体’的特性。我们可以一起研究这片空间的规律，说不定能找到突破屏障的方法。”
老周愣了一下，随即反应过来，脸上露出了久违的笑容。他用力点了点头，把小册子小心翼翼地收进布包：“我这里还有些生前收集的草药种子——当归、黄芪、金银花，虽然在这里长不出来，但或许能用来测试这疫气的‘毒性’。比如黄芪能补气，要是种子遇到颗粒不被立刻吞噬，说不定就能找到克制的办法。”
海伦似乎察觉到了他们的交流，弹奏的节奏慢了下来。她朝着他们的方向挥了挥手，然后指了指自己的钢琴，又指了指地面上的花瓣——仿佛在说，她可以用音乐传递信息，或者用音乐安抚其他被困的灵魂，减少颗粒对“情绪能量”的吞噬。
爱德华朝着海伦笑了笑，用力点了点头。他看着老周怀里鼓鼓的布包，看着海伦指尖下跳动的琴键，突然觉得，这片被新冠阴影笼罩的灵魂空间，或许不再是绝望的囚笼。老周的中医智慧，海伦的音乐力量，还有他自己的医学知识，就像三盏微弱的灯，虽然单独一盏无法照亮黑暗，但当它们汇聚在一起，或许就能点燃希望的火苗。
雾气依旧沉甸甸地压在空间里，灰白色颗粒仍在缓慢地蠕动，可爱德华的心里，却不再是之前的冰冷与绝望。他看着老周正小心翼翼地从布包里掏出一颗黄芪种子，看着海伦的手指再次在琴键上跳跃，突然想起了女儿在玻璃窗外对他说的话：“爸爸，永远别停下。”
是啊，永远别停下。无论是在生前的ICU里，还是在死后的灵魂空间里，面对“瘟疫”，医者的使命，从来都不是放弃。
爱德华深吸一口气，灵魂的刺痛似乎减轻了一些。他朝着老周走过去，这一次，那道无形的屏障竟悄然退开了一丝缝隙——足够他和老周并肩站在一起。