这个发现像黑暗中擦亮的一根火柴，瞬间点燃了林陌几乎熄灭的希望。他立刻翻出手机，开始查找。线索很少，只知道王建国当年落户在附近的王家坳生产队。他尝试联系征收办里负责过王家坳区域的老同事，旁敲侧击地打听。对方在电话那头想了半天，才不确定地说：“王家坳？好像是有个姓王的老知青，腿脚不太利索，住在村西头的老屋里……叫什么来着？建国？好像是吧，好多年没见着了，不知道还在不在。”
王家坳离云岭茶园不算太远，但山路崎岖。林陌第二天一早就驱车前往。车子在坑洼的土路上颠簸，扬起漫天黄尘。越靠近王家坳，道路越窄，两旁的房屋也越发破败。村西头，几间摇摇欲坠的土坯房挤在一起，其中一间屋前，一个佝偻的身影正坐在小马扎上，低着头，似乎在整理晒着的什么东西。
林陌停下车，走近几步。那是个极其瘦小的老人，穿着一件洗得发白、打着补丁的蓝色旧工装，头发几乎全白了，稀稀疏疏地贴在头皮上。他正用布满老年斑和青筋的手，缓慢地翻动着簸箕里一些晒干的、不知名的草根。他的动作很慢，带着一种深入骨髓的迟滞感。
“请问，是王建国……王老伯吗？”林陌尽量让自己的声音显得温和。
老人抬起头。那是一张被岁月和风霜深刻雕琢过的脸，皱纹纵横交错，皮肤黝黑粗糙。他的眼睛浑浊，眼白泛黄，眼神有些涣散，似乎花了点时间才聚焦到林陌脸上。他微微张着嘴，没说话，只是疑惑地看着这个突然出现的陌生人。
“王老伯，您好。我是林陌，从云岭茶园那边过来的。”林陌蹲下身，让自己的视线与老人齐平，“想跟您打听点过去的事，关于……云岭茶场，六八年左右的事。”
“云岭……”老人喃喃地重复着，浑浊的眼睛里似乎有什么东西闪动了一下，随即又黯淡下去。他低下头，继续翻弄簸箕里的草根，手指微微颤抖着，“不记得了……都过去了……记不清了……”
林陌没有放弃。他从随身的包里拿出那本油布包裹的日记本，小心翼翼地翻开，指着其中一页模糊的字迹：“您看，这日记里提到过您。说您干活实在，还提到您腿不好，阴雨天会疼……”
老人的动作停住了。他盯着那本泛黄的日记本，盯着那洇开的茶渍和模糊的字迹，浑浊的瞳孔猛地收缩了一下。他枯瘦的手指颤抖着，似乎想伸过去触碰那纸页，却又在半途缩了回来，像被烫到一样。他抬起头，再次看向林陌，眼神里充满了复杂的情绪——有惊惧，有痛苦，还有一种深不见底的悲伤。
“这……这是……”他的声音嘶哑干涩，几乎不成调。
“这是一位守园老人留下的日记，”林陌轻声说，“他叫陈阿公，您还记得他吗？”
“陈……陈守业？”老人浑浊的眼睛里终于有了点光亮，随即又被更深的阴影覆盖，“他……他还守着园子？”
“他失踪了。”林陌的声音低沉下去，“就在我们征收办进驻后不久。”
老人沉默了，佝偻的背脊似乎更弯了。他枯瘦的手指无意识地抠着簸箕的边缘，发出细微的摩擦声。过了许久，他才长长地、沉重地叹了口气，那叹息声仿佛来自一个极其幽深的地方，带着陈年的尘埃和锈迹。
“造孽啊……”他喃喃道，声音轻得像一阵风就能吹散。
林陌的心提到了嗓子眼。他没有催促，只是静静地等待着，目光落在老人颤抖的手指和那本摊开的日记上。
又过了仿佛一个世纪那么长，老人终于再次抬起头。他的目光越过林陌的肩膀，投向远处连绵起伏的山峦，眼神变得空洞而遥远，仿佛穿透了时空，回到了某个特定的时刻。他的嘴唇哆嗦着，干裂的唇纹里渗出血丝。
“那年……采茶季……雨下得特别大……”老人的声音断断续续，每一个字都像是从喉咙深处艰难地挤出来，“马主任……带着人……把苏家围了……说他们……私藏茶叶……搞资本主义……”
林陌屏住了呼吸。马主任！他记得档案里提过，当年茶场的革委会主任姓马！
“苏老蔫……老实巴交一辈子……哪敢啊……”老人的声音带着哭腔，“小碗……小碗那丫头……才多大……穿着件新做的蓝布衫……那天……是她生日……”
蓝布衫！林陌的心脏像是被一只冰冷的手攥紧了。赵婆婆那刻骨的恐惧瞬间浮现在眼前。
“批斗会……就在晒场上……”老人的身体开始不受控制地颤抖起来，簸箕里的草根被他无意识攥紧的手指捏碎了几根，“雨……下得那么大……斗笠都挡不住……苏老蔫被按在地上……小碗……小碗被他们推上去……要她揭发……她不肯……哭……”
老人猛地吸了一口气，像是被什么东西噎住了，剧烈地咳嗽起来，咳得撕心裂肺，整个佝偻的身体都在颤抖。林陌连忙上前想帮他拍拍背，却被老人抬手制止了。他咳了好一阵，才喘着粗气，浑浊的眼睛里溢满了泪水。
“后来……后来……”