在这里，在这本册子里，在朕的眼中，在长安城的晨光里，在渭水滔滔不息的浪尖上。”“它是真的。”“它属于你。”窗外，晨钟撞响第三声。悠远，浑厚，穿透宫墙，漫过坊市，一直传到渭水河畔。一只白鹭掠过水面，翅尖点碎一池金鳞。余玠慢慢抬起头。他脸上泪痕未干，眼中却有光。那光不刺目，不灼热，却如渭水初阳，沉静，坚韧，不可阻挡。他看见金刀伸出手。那只手白皙修长，指节分明，腕骨处一点淡青色胎记，形如新月。余玠迟疑片刻，抬起左手——那只抄过三千卷书、写过万张状词、捏碎过无数茶壶的手——轻轻放在金刀掌心。肌肤相触的刹那。贡院千年古柏枝头，最后一片枯叶悄然坠落。无声无息。却像一声惊雷，劈开了长安城上空积压已久的阴云。阳光倾泻而下，照亮两人交叠的手，照亮案头素白册子，照亮青砖地上蜿蜒未干的茶渍，照亮余玠眼中，那簇终于燃起的、永不熄灭的火焰。这一日，长安无雨。渭水汤汤，奔流不息。而余玠的名字，正被一笔一划，郑重写进《开元实录》卷首。墨迹未干。字字如铁。