他穿过人行道，拉开车门坐进来，把袋子放在后座，系好安全带。
“走吧。”
墨玉看着后视镜，那辆车还在。
“岁岁，”她开口，声音比平时低了一些，“后面那辆车，从我们出老宅就跟到现在。”
安岁岁的手停在方向盘上。
他没有回头，只是看了一眼后视镜。
黑色的车，没有标识，停在十几米外。他慢慢松开手刹，车往前滑了几米，后视镜里那辆车也动了。
他踩下油门，车加速往前开，后视镜里那辆车跟着加速。
他拐进一条小巷，那辆车也拐进来。他再拐，那辆车再跟。
墨玉的手攥紧了安全带。
“岁岁……”
“别怕。”
安岁岁的声音很平，平得像在说一件早就想好的事。
他把车开进一个老旧的小区，在楼与楼之间绕了两圈，然后从一个不起眼的出口冲出去，汇入主路。
后视镜里，那辆车没有跟出来。
墨玉靠在座椅上，手还在小腹上，但指尖不再画圈了，而是攥着衣料，攥得指节发白。
安岁岁伸手，握住她的手。
他的手很凉，但很稳。
“没事了。”
他说。
墨玉没有说话。
她闭上眼睛，眼泪从眼角滑下来。
不是因为害怕，是因为委屈。
她本来想今天告诉他，她怀孕了。
她想看他笑，看他愣住，看他手足无措地不知道该把手往哪儿放。
但那些人都来了，把这一切都毁了。
连一个高兴的时刻，都不肯给她。
“岁岁，”她开口，声音很轻，轻得像怕被谁听见，“我们是不是永远都过不上安生日子？”
安岁岁握着方向盘，看着前方灰蒙蒙的天。
他没有回答，因为他不知道答案。
万晴在排练厅里，站在窗边，手里拿着剧本，对面坐着林姗。
林姗今天穿了一件白色的卫衣，头发扎成马尾，看起来比上次见面时放松了一些。
她正在读女二号的独白——
一个刚入职场的女孩在深夜加班时给母亲打电话，想哭又不敢哭的片段。
万晴听着，眉头微微皱了一下，然后又松开。
林姗读完了，抬起头看着她，像一只等投喂的小猫。
“情绪对了，但节奏不对。”万晴走过去，在她旁边坐下，“你想想，你加班到半夜，又累又饿，给妈妈打电话，你会怎么说？”
林姗想了想，回答道。
“妈，我挺好的，吃饭了，您别担心。”
万晴笑了笑。
“对。你不会说母亲大人，我已用过晚膳，请勿挂念。”
“你把台词当人话，不是当课文念。”
林姗愣了一下，然后笑了。
她低下头，把那一段又读了一遍，这次快了一些，有些字含在嘴里没吐清楚，但听起来像人话了，万晴点了点头，又道。
“好多了。再来一遍。”
林姗又读了一遍。
万晴听着，目光从她身上移开，落在窗外。
窗外是一条窄巷子，对面是一栋老楼的背面，窗户黑洞洞的，像一只只闭着的眼睛。
她忽然觉得有人在看她，不是那种路过的，不经意的目光，是一种很沉的，定在某处的凝视。
她站起来，走到窗边，往外看。
巷子里空无一人，对面的窗户黑洞洞的，什么都没有。
“万晴姐？”
林姗在身后叫她。
万晴没有回头，她盯着对面那栋楼，从一楼看到顶楼，又从顶楼看到一楼。
什么人都没有。
但她知道，刚才那里有人。
那种被盯着的感觉太具体了，具体到她能感觉到那道目光落在她后颈上的重量。
“没事。”她转过身，笑了一下，“继续。”
林姗低头看剧本，继续读。
万晴站在窗边，没有坐回去。
她把窗帘拉上了一半，挡住了外面大半的光线，排练厅里暗了一些。
手机震了一下。
她低头看，是叶昕发来的消息，只有几个字。
“今天怎么样？”
她看着那行字，手指在屏幕上停了一下。
她想告诉他，有人盯着她，但她不知道是谁，不知道从什么时候开始的，不知道是不是华艺的人。
她想了想，回了一个字，回应道。
“好。”
发完之后她把手机收起来，看着窗外那片被窗帘挡住了一半的天。
灰蒙蒙的，云压得很低，像要下雨。