响。麻雀倏地飞起，翅膀扇动气流，吹得碗中羹汤微微荡漾。涟漪一圈圈散开，映着天边最后一道橘红色的云霞，也映着李天明眼中尚未熄灭的、二十年前广交会火车上那簇火光。他忽然想起王作先最后那句话——不是遗言，是1991年冬，两人在京城胡同口告别时，王作先把一包没拆封的茶叶塞进他手里，茶包素白，印着“黄山毛峰”四个墨字，背面却用钢笔潦草写着一行小字：【天明：路不是走出来的，是趟出来的。水深不深，得自己先把脚伸进去试试。】那时王作先咳嗽着，朝他挥挥手，背影佝偻，却挺得笔直，像一杆插进冻土里的旗杆。李天明放下瓷勺，端起碗，将最后一口羹汤喝尽。甜味在舌尖化开，缓缓沉入肺腑。他站起身，走到院角枣树下，伸手摘下最后一颗红枣。果皮微皱，却红得透亮，捏在指间，沉甸甸的，带着秋阳酿了一季的暖意。他没吃，只把枣子放进衣袋，贴近心口的位置。西边天际，最后一抹霞光正缓缓沉入地平线。远处，苇海深处传来隐约的、稚嫩而执拗的哨音——像是谁在教孩子吹柳笛，断断续续，不成调子，却一遍遍重复，固执地，朝着光消逝的方向。李天明站在枣树影里，久久未动。