，望着她沾泥的绣鞋尖上，那朵被踩得歪斜、却依旧不肯凋谢的石榴花。他忽然笑了。不是松涛岭雪夜里那种温和的笑，也不是总兵府点将时那种凌厉的笑。是一种近乎野性的、劫后余生的狂喜，混着滚烫的痛楚与失而复得的震颤，从胸腔深处轰然炸开，震得他自己耳膜嗡鸣。他猛地伸出手，不是去握她的伤臂，而是将她整个揽入怀中。力道极大，仿佛要将她揉进自己的骨血里，嵌进那副被战火淬炼得坚硬如铁的躯壳之中。他下颌抵着她发顶，闻到粗布衣裳里混杂的尘土、汗水，还有一丝极淡、极倔强的、属于松涛岭雪松的冷香。“好。”他声音闷在她发间，震得她耳膜嗡嗡作响，却清晰无比，“并肩站着。阿蘅，从今往后，宣府镇的刀，劈向哪里，你的目光就落向哪里。我的命，你若想要，随时来取。”怀中身躯先是僵硬如石，随即，一丝极细微的、压抑已久的颤抖，从她脊背蔓延开来，最终化作一声短促的、破碎的哽咽。她没哭出声，只将脸更深地埋进他胸前锦袍，用尽全身力气，回抱住他劲瘦的腰身。指尖掐进他袍料，仿佛怕一松手，这三年蚀骨的寒冷与漂泊，就会瞬间将她重新吞噬。窗外，正午的日光炽烈如金，慷慨倾泻，将相拥的两道身影牢牢笼罩。影壁上，那支千外镜静静躺在案头，镜面映着窗外蓝天，也映着室内相拥的人影——一个挺拔如松，一个纤细如竹，光影交叠，再难分彼此。风过，檐角铜铃再响，清越悠长，仿佛一声迟到了三年的、郑重其事的应诺。