想着把人砸趴下，那不是你现在该做的。”

    心腹鼻腔里应了一声短短的“嗯”，眼神往窗外掠了一下，嗓音低了半度：“那我要是被拔了……”

    “被拔了我再钉回去。”先生侧了侧头，视线收回。

    先生倦倦地笑了下，唇角压着，像在讲一句不值钱的笑话，“拔你的人会掉指甲。”

    心腹嘴角不受控地上去了一点，像是被什么悄悄勾了一下，

    指尖摩挲裤缝线，布料粗涩的触感从指腹蹭过，

    又赶紧压住，把那点不合时宜的轻快按回去，

    胸口起伏缓慢，呼吸一丝一缕地放轻，生怕自己笑岔了气，引出先生一句冷眼。

    他垂着睫毛，喉结滚了滚，舌尖抵了抵上腭，把涌到唇边的话吞回去。

    余光里，他偷看先生的脸色，角度拿捏得小心翼翼，

    不敢正视太久，像摸索刀锋的钝面：

    “先生，您说‘软是武器’，那您刚才……也软？”

    声音压得很低，尾音落下去，像在风里试探一根细线，怕惊着谁，又怕对方不接。

    先生抬眼看他，眼皮懒懒地掀了一下，像把一片阴影慢慢挑起，露出底下并不多情的冷光。

    他没急着答，目光在他脸上停了不到一秒，便挪开，像把他称了一下分量：

    “我软，是因为我可以硬。你软，是因为你怕。两件事，不一样。你想像我一样软，先把怕收拾干净。”

    每个字落下去都不重，却像胶泥一样黏在耳朵里，叫人想躲又躲不开。

    话里没有斥责，却比斥责更扎心。

    心腹被点了个正着，像被人当胸按了一指，肩胛骨下头一麻，耳根又烧起来，热意从颈后沿着发际蔓延，挠了挠脖子，指背蹭过一层细汗，手心不自觉捏紧：“懂了。”

    这两个字出口，他自己也听见里头的虚，像是连自己都没能说服。

    “少跟我‘懂了’。”

    先生把那个词扔得有点轻蔑，像把一粒灰从袖口弹出去，明明没多大力道，却带出一阵凉意，

    “懂，是拿来用的。给你一个小考。”

    他没抬嗓，语调却往里收，锋刃就藏在这样的平静里，像把折刀，轻轻一推就弹开。

    他把身子微微前倾，衣角牵出一个褶，指尖在空中划了个浅浅的圈，骨节分明，指腹在空里刮过的轨迹像在无形的玻璃上留下一道白印，把范围和规矩都圈好：

    “现在你说：‘先生，我替您死一次。’”

    这句话像是从他唇齿间慢慢推出，带着无可置疑的命令味儿，甚至连停顿的位置都替他安排好了。

    心腹一听，脊背一凉，汗毛在衣料里竖了一下，

    喉咙紧了一瞬，像被线勒住，可眼睛没躲，反而更亮一点。

    他盯着先生的侧脸，心里飞快掠过一些画面——夜里踩过的水泥台阶、几次险些掉下去的边缘——然后把呼吸压平：

    “先生，我替您死一次。”

    说出口的时刻，他连舌头都觉得发硬，像是把一枚冰块含在嘴里压碎。

    “收回。”先生立刻打断他，

    几乎不给那句承诺落地的余地，冷嗤一声，声音薄而利，像刀背敲在桌沿，

    “这种话在我这儿没用。你死了有什么价值？我需要的是你活得像钉子，谁碰谁流血。等我要你死的时候，你再说这句，不晚。”

    他说“钉子”的时候，眼神往下掠了一下，

    像看见某块木板上密密匝匝的钉头，风一吹，冷光遍地。

    那种活法不漂亮，却牢靠，能把东西钉住。

    心腹被怼得憋笑，笑意卡在嗓子眼儿上下翻滚，又像被一拳闷在胸口里，闷得发暖，眼里却涌上股子热，鼻尖也跟着酸了一瞬。

    他手指无处安放，只好握住自己的腕骨，指尖抵得发白：

    “那我就活着扎人。”

    这句话像是给自己也扎了一针，疼，清醒，带着点莫名的兴奋。

    “像话。”

    先生把打火机掂了掂，金属壳在指尖里走了个小花，

    弹开又合上，燧轮摩擦出一粒明火，火舌在风里一闪即灭，

    气味里混着一点旧汽油和金属的凉。

    合上的声音干脆，像把话题也一并收好，只留下一点边角让人回味。

    “明天见他之前，有人会来试你。他们的办法很旧，无非是把你的过去抖出来，看你有没有把柄。”

    hai