的黑体字标题上，声音激动得发颤：

    “撤掉所有广告！立刻！马上！就用这个！《the Sleeping Lion Shatters Its s！（睡狮撕碎锁链！）》”

    他抓起清样，指着配图——那是前线记者冒死传回的、库伦城头升起一面弹痕累累的战旗的传真照片：“加印！一百万份！不！两百万！我要让整个美国，不！整个西方世界，明天一睁眼就看到它！”

    伦敦。唐宁街十号。厚重的橡木门紧闭。丘吉尔叼着雪茄，大肚皮顶着办公桌，听着收音机里传来的、经过翻译的铿锵宣言。他灰蓝色的眼睛眯着，肥厚的手指在铺开的世界地图上，沿着中蒙边境线，重重地划了一道。

    “告诉华盛顿，”他喷出一口浓烟，声音低沉，“我们在远东的评估……需要彻底更新了。这只狮子……醒了。”

    莫斯科。克里姆林宫红墙深处。厚厚的天鹅绒窗帘遮住了阳光。斯大林捏着烟斗，站在巨大的世界地图前，背对着送来密电的贝利亚。地图上，蒙古的位置，被用红笔画了一个刺眼的叉。

    烟斗里的火星，在昏暗中明明灭灭。巨大的办公室，死寂无声。只有墙上古老的挂钟，发出单调的滴答声。那声音，像在倒计时。

    绥远。一线天基地深处。小型庆功宴。没有喧嚣，只有低语。长条桌上铺着缴获的鬼子呢子桌布，摆着几盘简单的罐头肉、炒面，还有几瓶缴获的清酒。

    楚天鸣端着半杯红酒，没喝。杯子里暗红的液体微微晃着，像凝固的血。他脸上没什么喜色，反而笼着一层挥之不去的凝重。蒙古是回来了，可东北呢？段鹏生死未卜，饿狼肃正像把刀悬在特战队头上……还有那个内鬼……

    “司令，”总参谋长叶枫走过来，脸上带着一丝外界的狂热尚未褪去的红晕，压低声音，“广播效果超出预期！重庆那边……”

    话没说完。一个副官脚步无声地穿过人群，径直走到楚天鸣身后，嘴唇几乎贴到他耳朵上，声音压得极低，却像根冰冷的针：

    “司令。苏联特使……格里戈里·伊万诺维奇·彼得罗夫。现在就在三号会客厅。他说……只等您五分钟。”

    楚天鸣端杯的手，微不可察地顿了一下。

    杯中红酒猛地一晃，荡起一圈涟漪。

    灯光下，那暗红的酒液，晃得刺眼。

    像血。